Eso que llevas ahi...

Me gusta esa máscara que llevas puesta mujer, en realidad me gusta, quiero poder tocar tu máscara y decirte que te quiero o al menos que eres linda, en realidad preciosa, hermosa mujer. Pienso en ti y en como llegaré a ti. Pero estoy tranquilo de irme a la cama porque al menos por esta noche, los dragones de la maldita oscuridad no van a perseguirme hasta sofocarme, al menos eso me tiene tranquilo. Ven, ven acá mujer hermosa, ven, quiero quererte y talvez amarte. Quiero estar contigo, y cruzar los cimientos para quedar atados con el alma mujer, con el alma. Ven algún día; estaré esperando.

Adiós

As if I was highly drunk;

Vincent Malloy

Aquellos años Locos

Inesperado amanecer a la vida. El recorrido invaluable por lo incierto, por lo que nos conduce a lo eterno.

--La mañana es fria, tierna y espectante. El reloj de burbujas y gomitas marca las 7:30. Te abrigas dentro de tu lana azul celeste, ajustas tu tornasolado equipaje y esperas, esperas. Pronto te ves inmerso en un mar de pequeños piecesillos que se ubican en el redondel de vinilo y sueños del aula. Son muchos, distintos, diferentes, pacientes. Sabes que en ellos encontrarás tus iguales. Sólo debes esperar a que el momento los una, no sabes cómo, pero te incorporas y estas creciendo, la novedad de los bluejeans y las faldas, de las canicas, paradojas y sombreros. Todo es una mágica transformación, un constante y vertiginoso encuentro con la vida. Y es hora del Recreo. Sales por la puerta verde azucarada y ya estás en los edificios de arriba, eres pequeño entre los grandes. Y juegas, y corres, y vives; respiras en el auge. Y estas en un barco con  una isla de fantasía a estribor. Llega la hora de Lunch, y las cosas cambian, ves como el tiempo corre y falta poco; sabes que debes empezar a tomar desiciones.

Eres nuevo, eres ciudadano y con  el papel la responsabilidad. Y te enamoras, y ries y lloras y los minutos pasan y es casi hora de que acabe la jornada pero en el fondo añoras que nunca termine. La deseas eterna, y la nostalgia te invade y sientes a los tuyos más cerca que nunca, los que te siguieron a lo largo del dia. A los que no quisieras dejar.

 

Porque a lo largo del día vivimos, sentimos y compartimos experiencias únicas, momentos que en el dinámico pasar del tiempo quedarán resplandeciendo con la magnitud e intensidad con que los vivimos. Y entre millones de posibilidades nos escogimos, nos elegimos unos a otros para recorrer este camino. Nos acompañamos, nos caimos y levantamos, juntos, como uno. Y entre la apatía de la intransigente adolescencia, nos fuimos transformando, madurando y mejorando a la luz de los sueños que ahora trazan nuestro futuro. Es imposible que la nostalgia no sea partícipe de este encuentro.

 

Cerrar ciclos es siempre una tarea difícil, dejar atrás casi una vida, una historia, un relato de juegos y alegrias. Es clausurar una etapa que sin duda nos definira como seres humanos. Dejar atrás un amigo, un recuerdo, un amor.

 

Y si te digo acuérdate, es porque son las memorias las que validan el pasado, y sí, acuérdate, Acuérdate, de los amigos que querías, De las canicas en el corredor, de la lleva, la rayuela, de las cosas grandes y pequeñas. De los tazos, de los yoyos, del los emocionantes partidos en el coliseo, de los amores primeros.  De lo simple y lo complejo, de lo bueno, de las alegrías, las tristezas, las decepsiones, los triunfos y los logros, de tus amigos, de los no tan amigos, de los que son, de los que fueron, de los que serán.

Y recordemoslo a el, nuestro amigo, nuestro compañero, esa sonrisa andante que recorrió con pasión nuestros caminos, ese corazón valiente que no ha dejado de latir y sorprendernos con su entereza, con su armonía y optimismo. Y recordemos sus risas y sus chistes, la solidaridad y ese carisma íntegro e inabatible. Y sitámoslo, aquí, a nuestro lado, acompañándonos, queriéndonos, animándonos, orgulloso de este logro que tambien es suyo.  Gracias Brian. Gracias, amigo. Estás aquí, radiante, esplendido, presente. Igual que siempre, más que nunca.

 

Dicen que el terror de quien escribe es tener en frente una hoja en blanco, no saber como empezar; la incertidumbre de que las letras no aparezcan con la particular afinidad esperada. Pero es cuestión de fluirl, de percibir lo imperceptible. De aventurarnos en los sueños e ilusiones, de romper barreras y enfrentarnos a nosotros mismos. Porque eso somos ahora, hojas en blanco, archivos abiertos, dispuestos a ser trazados por las letras de la vida. Paginas limpias para escribir una historia, la propia, la nuestra. Está  aquí en estas manos crear ese destino. Se nos ha entregado el regalo de diseñar y construir una vida de aquí en adelante y de igual forma depende de nosotros responder con altura a esta sublime tarea. Aprovechemoslo, miremos la vida con la pasión y el vértigo de nuestra edad, con emoción, con alegría, responsabilidad, con felicidad. Pues ahí está, esperandonos, sólo tenemos que aventurarnos a conseguirla.

 

Gracias, gracias a todos, por ayudar a construir estas memorias que harán de nuestro paso por el colegio, un hecho memorable que llevaremos con orgullo para el resto de nuestras vidas. A los maestros; a los maestros que fueron amigos y a los amigos que fueron maestros. A nuestra familia que con orgullo y dedicación nos llevó de la mano mostrandonos cada parte del sendero. Hoy, podemos decir que tenemos la certeza de que un ciclo ha culminado satisfatoriamente junto a  nuestros seres más queridos.

 

Y es hora de que acabe la jornada pero en el fondo añoras que nunca termine. La deseas eterna, y la nostalgia te invade y sientes a los tuyos más cerca que nunca, los que te siguieron a lo largo de dia. A los que no quisieras dejar.

 

Y son las 2.30 y estamos aquí, sentados, pacientes de nuevo abrigados en nuestra lana azul celeste, esperando aquel bus que nos lleve de vuelta a casa.         

 

Adiós al colegio. No podemos saber que nos espera en el futuro, cuan exitosos o felices seremos, si nos volveremos a encontrar o si nos perderemos con el pasar del tiempo. Pero de lo que si podemos estar seguros, es que para siempre quedarán, en la memoria de cada uno de nosotros…. el Colegio Jefferson y Aquellos años locos.

 

 

 

CaliCiudad

Fotografía - Mateo Barreto

"La cuidad, la ciudad vive la ciudad canta, se mueve y cambia. La ciudad son las luces, los carros, la gente, las masas, la música. La ciudad nos narra, la ciudad se expresa y grita. La ciudad habla de su auge, del calor, de la miseria, de la podredumbre, del progreso. Y nos habla, y nos habla, y nos habla."

Gabatha

Sos Gata y Pantera... y de noche sos Bestia.

De amor, de deseo: de Falos y Flores.

De canción y pecado

Sos gata en las tablas. Sos pantera en la cama.

"Gabatha" - Pedro Barreto

A Rodolfo

Tributo al maestro, al más grande del

continente. A Rodolfo.

Fito Páez por Sebastián Jinete

Not as Vincent Malloy;

Vincent Malloy

Suicidio

- Sólo es cuestión de aplacar los sentidos - recordó haberse dicho en las tantas ocaciones en las que había estado al límite; a punto de saltar.

Esta vez no era diferente. El resplandor del medio día agitaba el auge de la ciudad. El fulgor de la resolana meridiana rebosaba cada esquina con las plegarias y alegorías de las multitudes ebullendo.

Sólo unos metros lo separaban de su destino final; El Movimiento, el Asfalto, la Conmosión. El polvo y el miedoso palpitar de los vehículos le hicieron titubear, gestaron en el fondo más oscuro de su determinación un aire de duda. Los carros y el deseo vehicular a la espera de devorar su carne le hicieron reconsiderar su planeado espectáculo de dolor.

Sólo un paso a la vez. Sólo un paso adelante (¿o atrás?). Quiso retroceder. Renunciar. Abandonar. Quiso aferrarse de nuevo a la solidez de su razón. Era cuestión de matizar y embellecer la cruda verdad que salta a la vista. ¿Ocultar? ¿Engañar?. Saltar era olvidar, adentrarse en un sombrío final. Voler a lo básico.

El silbido agudo y penetrante de la urbe en llamas lo intimidó una vez más.

- ¡Salta! ¡Salta! ¡Salta!. -

Se forzó a creer en su motivo, se obligó a arriesgarse y acabar con su suplicio. Limpío el salado resplandor de su frente con el pañuelo grisplateado incrustado en su traje de etiqueta. Observó tras la cristalina plataforma de sus lágrimas como la luz roja trascendía al amarillo. Y después, con cada latido penetrando en el transcurso, como ésta convergía en un permisivo Verde.

Decidió saltar.

Y entonces; sin más pensarlo, sin musitar, sin nisiquiera dudar...... Se aventuró a cruzar la calle.

"Now my arm is complete"

Tuyo Sinceramente.

Sweeney Todd

En busca de un afán

Pasan en todas direcciones, hacia el norte, sur, oeste, este, y más. Al parecer todos tienen un objetivo, un lugar al cual llegar, y yo estoy sentado, y los miro, y me miran, los escucho y me miran, los pienso y me miran, y sigo aquí, sentando al frente del placard, esta vez salí de mi casa, pero sigo en el placard; pensando, amando, queriendo, sintiendo, esperando...

Están preocupados, nerviosos, alegres, ocupados, inocentes, están vigilando, están preguntando, laborando, anehelando, escuchando, buscando. Y yo estoy aquí, y los miro, los pienso, los escucho y los vuelvo a mirar. Diligentemente me rodean pero es solo producto de un juego de rutas ¿o palabras? Empujan carros, tienen sombreros, todos tienen sombreros. Y yo sigo aquí, apuntándole al placard, para que de una buena vez llegue al fondo y logre conciliar el sueño.

De repente, un hombre con años en su pelo, se sienta al frente mío, el no nota mi presencia, pero yo sí, asombrado, mira como todos buscan un afán al que aferrarse, y lo miro y el me mira, pero no nota mi presencia, solo me mira. (Transcición cinematográfica) El hombre ya no está. Y yo sigo aquí, esperando-TE.

As in a crazy convergent place;

Vincent Malloy

Dilema

yo apagué las luces, me acosté, pero no me domrí

*es dificil dormir

*chao me voy a dormir

Revolucíon de la Entrepierna.

¿Azar? ¿Es la fortuita ley de la vida la que nos conduce a esta conmoción? Parece más bien una Profecía, 7 plagas (¿o eran 9? yo de eso no sé), la decadencia de la humanidad, el vertiginoso desenlace del tiempo. ¿Qué está pasando? Las rutas clandestinas del amor se entrecruzan, y somos uno. Una maza amorfa, un Todo clandéstino de sexo y yerba y saliva y sudor. Es el azar. Tal vez en un caso particular. Pero como explicar el desenlace, la reacción en cadena de una magia de Caderas y Desorden. Es eso: La Magia, La Magia de la Promiscua Primavera. La exploración sensorial del Nervio. La auscultación de la carne y del verbo. 

Ni la amistad, ni el género, ni la condición, ni la frecuencia, ni el dia ni la hora evitan esta masiva Revolución de la Entrepierna. Y son los personajes los que me sorprenden en este dia. Divas de medio tiempo. Doble moral. ¿Quién hubiera pensado?. 

Pero hay algo que me inquieta todavia más. ¿Qué pensaran ellas (o ellos si se quiere)? En cuanto a su ritmo de trabajo por supuesto. Remordimineto, angustia, pecado. O placer, yo creo que les encanta.... ¿PERO DESDE CUANDO?

Piernas sueltas, abiertas, locas, de bocas grandes. De labios finos. Carnivoros. Deborando carne fresca. Entrepiernas valientes, gladiadoras de sol y sombra. Asesinas a sueldo, mercenarias; con licencia para matar. Ansiosas por una siguente victima.

Que giro tan insospechadamente vertiginoespiralicataclitico. Qué Loco. Qué ritmo. Qué mundo.

"How about a Shave?"

Tuyo Sinceramente

Sweeney Todd  

Ráfaga de Inconciencia

Tres luces asesinas, vigilan que la malformada criatura no le de de que hablar a los periodicos, sin embargo, esa "cosa" inescrutable hace de las suyas, y sin siquiera salir de sus aposentos, me hace sufrir. La ciudad no es suficiente para mi libertad, a veces me sujeta tan fuerte que tengo que refugiarme en mi placard, a veces no sobrevivo.

Perdón por pensar en voz alta señores! Perdón, no lo puedo evitar.

As in my mad cience room;

Vincent Malloy

Espejos

"Veré como los seres que me rodean actúan como mis Espejos. Eso quiere decir que son la imagen Objetiva de mi propia Subjetividad. Todo lo aparentemente distinto, es energéticamente igual y lo igual atrae lo igual. Atraigo Seres que vibran como yo; positivo o negativo pero exactamente la misma energía. Lo atraigo a mi vida, bueno o malo, es la imagen Obejtiva (realidad externa) de mi Subjetividad (realidad interna). Veo afuera lo que tengo dentro. Si o No, Blanco o Negro; es la misma Energía Especular. Es mi propio Espejo."

Mirror | rorriM

Historia de un Triciclo y un Bolero (en Do menor)

Intro. Cuando el humo de un cigarro mojado llega a las escalinatas circundadas de héroes y solfeos, su tacón fino y herméticamente plateado se desliza esbelto e imponente mientras cruza desaforadamente la calle. Lo ubica en la distancia y se avalanza contra su pecho con una imcompresible comezón del Nervio. Encuentra su ritmo con el de él, se funde en un abrazo de nuevo imcompresiblemente sincero ¿Qué acaba de pasar? cual vampiresa succiona la piel de aquel extraño cuello, sus manos exploran el sudor de la camisa con aroma a anís y a desgracia. 

Toma 1. Mientras tanto, un zapato blanco, brillante y mal combinado pisa con un dramatismo iracundo la misma calle. Y los ve, sumidos en aquel siniestro masaje de músculos e instintos.Y los juzga, y el molar penetrante en la comisura de su labio hace destilar un fino y delicado riachuelo de vida roja que golpetea aquel mismo suelo. IRAcible. Su aliento decidido rasga el viento y la distancia mientras el furtivo abrazo se esconde en ese bunker de ruedas negras.

"TocToc". dice su nudillo más desdichado sobre el empañado cristal de la ventana. La avenida aclama la escena. - Toma 2. Buzón de mensajes, tendrá cobro a paraetiewpru......¿Dónde se metió esta hembra? No sé que le dió por creerse, a ver que dice si uno se le pierde todo el puto dia. - Toma 3, y la ventana desciende cual cortina de hierro. ¡Bajate ya!. Parece no escuchar, el alcohol a hecho bien su trabajo. Sólo ignora. Sólo espera que su juego surta efecto, que cumpla el cometido con que fue programado o sencillamente haga el daño talvez no intencionado. En todo caso, sólo le queda esperar.

Toma 4. Te doy 1 luca si me la prestás | Hágale pelao.

y era borroso, era confuso era inauditamente desconocido: un mar de fieras, alcohol, cigarrillo, rockstars, fans ninfómanas y un par de ojos verdiazules aguradando el primer acorde. Toma 5.  Y quiero darte una mirada, que te ilumine y te llegue al alma. Y cantarte de vez en cuando.... pa que veas como tiemblo, cuano te me vas tan lejos. Ay yo te doy mi corazón, te doy la Luna, que es sólo una y es todita para vos.... mi vos tranquila.... dibujada... balcón. Toma 6. El cristal se sube, la puerta se abre. Los brazos abandonan el anís y la desgracia  y se fijan en el compás marcado por el zapato blanco a medida que recorre el Tema que tantas noches le había hecho mojar Las Bragas. 

Toma 7. The only aphrodisiac I need is your voice, without words I use my tongue to tell the tale of us. You fucking me makes me bilingual. I find myself rewinding our love scenes in my daydreams. You fucking me makes me bilingual. Seeing that face you make when you are making me cum. Bilingual. Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces. Y sos la anfetamina idealizada, el naufragio en el ombligo de tu oreja. Y aquí estamos, en la habitación deseando, deborando y desgarrandonos la piel en mil pedazos. Sin más festín que un carnaval para cantar, mil cancíones y deseos, fantisias y tormentos. Navegando en tu ombligo con los labios. ¿Qué podemos hacer, con estas ganas que nos tenemos tu y yo? Apaga la Luz. Toma 8. La borrachera la hace temblar la cicatriz en su dedo y no sabe que tecla marcar, que string debe pulsar o que verso cantar. Pero aquellos ojos que se bajan enamorados del bunker polarizado le enseñan a tocar, como la vez en que el profe le dibujó un Do menor en el pentagrama. Y asi mismo encontró las palabras que como flores o peces salieron fumigando el anís y la desgracia, se fundieron en el ombligo de su oreja y quebrantaron las fibras mas profundas del orgullo y el"egolatrismo". 

Toma 9. Querías hablar, eso hice, hablar, hablemos. Háblame. Pero no hablaste, no dijiste, no hablaste. Y si esperé que hablaras fue porque tu lo propusiste, pediste que hablaramos. Querías hablar y hablé. Hablar sobre lo que debemos hablar no tiense sentido si no hasta que lo hacemos, de lo contrario hablar será un pérdida de tiempo. Habla, Talk, Parle.Toma 10. Y el auge y la calle y la gente y las ninfómanas, todo se alborota, todo se remueve, se prenden los motores, todo sólo para perderese en el tiempo.... y en la escena. Y la brisa avanza con la noche. Y pronto el bunker, el anís, y el perdido aliento de la desgracia han desaparecido en su ansia de cerveza y marihuana. Sólo queda un par de zapatos, un tacón plateado y un calzado blanco. (acompañados por el lejano sabor de un GinTonic.... Usado)

Cierre. Y ahí estaban, con el andén como habitación, deseando. Ignorando los abrazos y las burlas, los tacones y los bunkers con burbujas de traición. Y ahí cayeron, dormidos, pasmados, anesticiados por el calor de un celoso sexo. Por el humo, el alcohol y el vallenato. Ignorando en la razón pero con la certeza en el corazón de que el dia sigueinte se presnetaría con un nuevo guíon para la obra de un nuevo despertar a la verdad de la vida.

Sweeney Todd.

Dicotomía del Regreso

Es que aca estoy lejisimos del mal

*y me siento seguro

*pero el mal me hace sentir vivo

*por ende aca me siento muerto

*what should i do?

*should i stay or should i go?

Wake Me Up

"sufrimos porque pensamos"

¿Qué Pensás?

¿Qué sentís?

¿Estás "Vivo"?

¿Estás "Despierto"?

Si leés esto creo que lo estas. Y si en la mañana de la decandecia decidiste evitar la voz tenue que te invitaba a salir, a encontrar tu propio Placard y ponerlo en evidencia, te invito a que des un paso atrás y reconsiderés tu Vida y abandonés tu laberinto.

Si no abandonaste la lectura despúes de la primera pregunta, vale la pena que te la respondás-

Y si entraste a comprobar que tan loco esta el Cientifico y que tan demente es el Barbero y te jactaste de ironía con juicios y malavares para justificar tu Ineficiencia, Alt F4 es tu respuésta y podés seguir mandando Zumbidos.

Y yo te Zumbo a vos, ¡DESPERTÁ!, tomate la Pepa Roja y seguí el Conejo Blanco. 

No tengo respuestas, no tengo la Verdad. Sólo intento NO CREER LA TUYA.

"Everyone deserves to die."

Tuyo Sinceramente

Sweeney Todd

A Jack

Gracias Jack por darme la oportunidad de conocer ese mundo pirata de ilusiones transhumanas. Por permitirme doblar los sonidos como a las sabanas de mi cama, y por dejar que las luces de la caliciudad se hagan estrellas vivientes en este mundo de payasos con trajes de gala. A ti Jack, te regalo varias terrazas llenas de risa y amistad, de miedos y sueños profundos, pero sobretodo de sensaciones que ni la tele ni ella me hacen sentir. Gracias Jack por ser ese camino, ese profesor, ese artilugio divino que me permite ser e ir más allá.

Gracias Jack. 

"Davy Jones: Ha ha... Lookie here boys. The lost bird. A lost bird that never learned to fly.
Jack Sparrow: To my great regret. But, it's never too late to learn!"

As in my mad cience room;

Vincent Malloy

El Loco

GIBRÁN KHALIL GIBRÁN   EL LOCO  (1918)   Me preguntáis como me volví loco. Así sucedió: Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que  me habían robado todas mis máscaras -si; las siete máscaras que yo mismo me había  confeccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara por las calles atestadas de  gente, gritando: -¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones! Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a  refugiarse en sus casas. Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azotea de su  casa, señalándome gritó: -Miren! ¡Es un loco! Alcé la cabeza para ver quién gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma  se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité: -¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras! Así fue que me convertí en un loco. Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser  comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser. Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón  encarcelado está a salvo de otro ladrón. 

Cantares

... y en medio del constelado anochecer, Vicente miró la lejanía y balbuceó un tímido canto.

  - Que luces tan tristes.

a lo que su compañero de viaje respondió con una cándida sonrisa.

 - Sí. Lo que pasa es que la ciudad está llorando.

Cali, 4 de Junio, 2009

Una Conquista: La calle

Vincent Malloy

El Sombrero

y Hoy te hablará del Sombrero.

Definid Sombrero:

sombrero s. m.

1 Prenda de vestir que cubre la cabeza.

— de copa Sombrero de tela negra, ala estrecha y copa alta y cilíndrica que se lleva con esmoquin o frac. chistera.

— hongo Sombrero de ala estrecha y copa baja, rígida y en forma de media esfera: Charlot llevaba un sombrero hongo. bombín.

Si, sombreros hay muchos. Altos, bajos, cortos, angostos, largos, de colores, de seda, de maya, de cuero y estambre, los hay finos y de a peso, los hay erectos y hasta vueltiaos.
Pero creo que en nuestro sedentareo pero torpemente cambiante entorno, se ecuentra que el sombrero termina siendo más que una prenda de vestir que cubre la cabeza.

Creo que más bien se vuelve el rótulo de quien lo porta. Su tarjeta de presentación. Los sombreros nos invaden y nos subliman, salí a la calle y maravillate con la mano de sombreros que que podés encontrar. VIVIMOS EN UN MUNDO DE SOMBREROS. El de vaquero, el de mariachi, el de campesino, el de costeño, el de policía, el de plomero, el de matón, y el de Etc- No me sorprendería ver uno en tu cabeza en este momento. Que serías tu sin tu sombrero o yo sin el mio. Y hablando de policias; que sería de un tombo sin su sombrero (o su gorrita cuadrada), que sería de un mariachi sin su carpa de lentejuelas (imaginate a Vicente sin sombrero y hasta sin bigote). Estos artilugios definen la las personas que los portan. Y sigamos: que te parece el Zorro sin su flamenco hongo de campanitas, o que tan malo se vería Clint Eastwood sin su sobrero de patán del lejano oeste. Quitales a todos estos su sombrero y nadie los recordaría.

Y ni el Chavo ni Kiko se quedan por fuera, es IMPACTANTE el poder rejuvenecedor que puede tener una simple y desgastada gorra que le quita cincuenta y tantos años de encima Robertico Gómez. Y el poder que otorga, ¿que le pueden poner a un rey en la cabeza si no es un sombrero (corona)? Miss Universo sin corona no es Miss Universo.

¿QUE PASARÍA CON EL MUNDO SIN LOS SOMBREROS? de donde sacaría el mago su conejo, (reptio) como se vería Pablo, JamiroQuai, Neruda, los mellos, donde estaría la hombría del vaquero o la astucia de Sherlock. ¿Que pasaría con el Gato en el Sombrero sin el sombrero? O decime del Papa sin su Coronita de papel, o un obispo o un JUDÍO jajaj imaginate a un judío sin sombrero, o que tan Loco podría estar el Sombrerero sin el suyo. Hasta el valiente Jack Sparrow quedaría reducido a NADA si se lo quitan.

Son ellos; los sombreros.
sombreros, sombreros, sombreros. SOMBREROS.
¡Que vivan los sombreros!

"There was a barber and his wife; and she was beautiful"
Tuyo sinceramente
Sweeney Todd

DELIRIO

¿Puedo acaso amarla verdaderamente o sólo estaré buscando que ella llena el vacío que yo no puedo llenar con el amor a mi mismo?.

Entonces busco poseerrla, controlarla, ¿Protegerla?. POSEERLA, en lugar de amarla incondicionalmente. Me sentiré su dueño porque si la dejo en libertad, volará. Brillará. Y si brilla surgirá como un todo. Será realmente Ella. Y si ella es Ella, entonces yo no seré Yo. No existiré. Sentiré en mi ser lo que un niño (el interior tal vez) siente cuando su deseo se aleja: El abandono. El abandono de si mismo.

Y el pensamiento entonces me bloquea, dicen amor y la aceptación propia lo resolverá. No lo se.

Es claro que el error está en odiarla, de acuerdo a lo dicho, si la odio, me estaré odiando a mi mismo.

¿Qué me hará libre? Dejarla Volar.

"How about a Shave?"
Tuyo Sinceramente
Sweeney Todd

El Club de La Serpiente

Si te parecieron "raros" Castel y Horacio; si te pareció hasta vacía la propuesta del analítico divagar de los blues, el origen malversado de los poemas rusos y el tornasolado movimiento del pelo de la Maga... si detestaste cada reflexión de un borracho con su puta y de un pintor con su mujer y si te sumergiste en la icredulidad al observar la paupérrima descripción de la maldita espuma de una cerveza caliente, seguramente te sorprendera conocer a mis amigos del Club de La Serpiente (aunque por méritos propios de su intelecto las lombrices serían poco menos que apropiandas).

Un dia me dijeron que estaba loco. ¡Que hijueputa tan raro! Y con su risa malformada me observo como si la lombrís (o el demente) fuera yo. Pero, ¿soy yo el de la motocicleta? ¿el del Kool encima de la oreja? ¿el que espera sus conejitas y reparte su "imperio" empapelado en su roll de Grand Deft Auto? creo que no.

Decime vos si caminar por la calle exibiendo tu incípida barba recién nacida, tu nuevo Tattoo con alitas, si pavoneArte con tus juguetitos de millón y con tu ron( y sobre todo comerte el cuento de que es Normal) ¿no es ser Raro?

Sí, ellos. Mis amigos en su mesa redonda: impenetrable. inabatible. Juegan en su Club. Juegan sin duda a ser hombres ( o por lo menos a lo que ellos creen que es ser uno), y se esconden como vampiros en sus grutas para salir en la noche a capturar el ocio que los alimenta. Es el tedio de la rutina, la monotonía tediosa de la rutina, el tedio, la rutina, la mediocridad, la rutina. Entonces ¿estoy loco?.¿Soy raro por no seguir al "Padrino", al jefe de el Club?

Y si te pareció cínico Castel, intentá ver a Javier. Te lo presento, cogele la mano y date cuenta que NO ESTAMOS LOCOS.

Los locos son ellos, lo que pasa es que son más.

(esperá explicaciones anexas a la locura)

"There's no other place like London"
Tuyo sinceramente
Sweeney Todd

Cali Motion

La mirada de la caliciudad, en los ojos de ese

incansable y espontáneo personaje calicitadino.

El viento.

¡Que lo disfruten!

Vincent Malloy

Sangre en el asfalto

I

 

 

No se porqué adoptar una posición determinada en las cuestiones triviales e intrascendentes de la existencia me cuesta tanto trabajo, o porqué otorgar valores sobrenaturales a cosas terrenales se me hace poco menos que imposible. Será tal vez por la conservadora visión unilateral  inculcada por mis padres, la objetividad y observación metódica de mi oficio, quizá una simple aversión a los desoconicidos vertices de nuestro sistemático modelo de realidad; en todo caso, pensar en una posible respuesta  turbaba por completo mis sentidos.

 

Me encotraba justificando y divagando en estas reflexiones, canciones, poemas y dialectos cuando el sonoro el indignante ruido de la campana indicó la llegada del correo. Prometía llegar antes de la hora de la cena y pedía confidencialidad en cuanto a su visita.

 

El Captián era un hombre menudo, exentrico, de facciones finas y criterio inalienable. Después de cruzar el umbral y un intimidante apretón de manos, se sentó en el Sofa Más Cercano al Fuego.

 

Calificó como urgente el motivo de su visita. De no haberlo sido hubiera bastado con un telegrama, una carta, tal vez una Lechuza. Había llegado desde lejos, tomando el Tranvía de Occidente hasta el pueblo de los cisnes y de allí un vehículo que le permitiera caminar los kilometros que separaban la cabaña del resto del poblado mapa.

 

Ví los estragos del tiempo en su rostro. Los años le embargaban con tenues trazos de luz violeta que demacraban su figura. Debo decir que me alegro verle; los lazos laborales y familiares que nos unían eran fuertes a pesar de la distancia. No se porqué, sentí pena por él.

 

Después de arreglar un poco su tornasolado aspecto, sacó de su característico y negro portafolio unos cuantos apuntes y un artículo de primera pagina de un periódico de nombre en cursiva y ciudad remota.

 

-          Se trata de un asesinato- explicó facilitandome el papel.

 

Leí cautelosamente el apartado. Hablaba de un homicidio en pleno centro de la ciudad. El Capitán me dio los detalles, era claro que tenía un trabajo para mí.

 

-          Ocurrió en mi natal ciudad, el pasado jueves 6 de agosto. Cadaver sobre la acera 57 de la Calle de las Flores; junto a la tienda de café, diagonal al parque. Sin duda una perdida invaluable para nuestro equipo –

-          ¿Cómo? – quise saber al instante.

-          Con un puñal. Dos entradas. Una en el muslo izquierdo, la siguiente por detras y justo al Corazón –

-          ¿El motivo? –

-          Indefinido. el autor y su móvil son todavia un misterio, creo que aquí es donde requerimos tu colaboración, tienes todo los recursos a disposición. Te deseo exito. -

 

 

Prometí viajar al lugar de los hechos en cuanto mi agenda lo permitiera. Me agradeció la prontitud de mi labor. Con cortas frases y un calido empujón, lo incorporé del Sofá Más Cercano al Fuego, le ofrecí mi mano e invite a cruzar de nuevo el umbral; a tomar el camino, el coche, el Tranvía de Occidente y a un Baño Caliente en la comodidad de su casa.

 

Ф

 

Mi testigo se estaba tardando. Me encontraba sentado en la mesa del fondo, entretenido de nuevo racionalizando mis sentimientos mientras acariciaba repetida y circularmente mi taza.

Miraba el reloj con desvelo. Me sentí indignado al verme plantado en aquel lugar, pero reconfortado con el café que despertaba mis sentidos.

 

Salí a fumar un cigarrillo, o tal vez un poco de aire fresco. El día era frío, parco, un jueves gris en todas sus tonalidades y los girasoles migraban hacia el sur. El sonido de mi solitaria y olvidada respiración engendraba un místico eco que se difuminaba en la vaporosa temperatura. Las gotas de lluvia llenaban el cristal con mapas geográficamente imperfectos que extaciaban mi mirada y colmaban mi paciencia.

 

Decidí regresar, emprender el largo camino de nuevo hacia el hotel. Ya tenía adelantada una contundete investigación, sabía que estaba cerca, el último testimonio hubiera podido ponerme donde quería. Sería necesario buscar otra  fuente para  reforzar mis teorías y poder cerrar el caso. Estaba más cerca de lo que imaginaba.

 

Ajusté mi abrigo y me dispuse a cruzar la calle, un paso a la vez. Un segundo a la vez. Cada moviemiento llenaba el vacío con una indiscriptible densidad, con una tensión incalculable. Lo sentía. Cerca. Invevitablemente mi respiración se acelero. Era un ritmo desafinado, incoherente. Cada segundo era una grieta en el reloj. Cada grieta era una herida en el tiempo; tiempo que en la celeridad de mi pensamiento se detenía, revolvía e invertía. Un presentimineto. Un sueño. El miedo. La duda. Todas mis especulaciones se interrumpieron por una Helada Sombra que abrazaba todo mi ser. Sombra astuta que tras fundir el metal en mis piernas y en mi Corazon, emprendía la huída.

 

No se porqué adoptar una posición determinada en las cuestiones triviales e intrascendentes de la existencia me cuesta tanto trabajo, o porqué otorgar valores sobrenaturales a cosas terrenales se me hace poco menos que imposible. Podría ser debido a la observación metódica de mi oficio o quizá una simple aversión a los desoconicidos vertices de nuestro el sistemático modelo de realidad; en todo caso, era demasiado tarde para encontrar una respuesta.

 

Lo único que era claro y verdadero, era que el estridente y monótono golpeteo de la sangre sobre la acera 57 de la Calle de las Flores, junto a la tienda de café y diagonal al parque, turbó mis sentidos una vez más.

Por: Sweeney Todd