Welcome to Colombia, fellows.

Me cago en América.

Peter.

Quest (ionate)

The Quest. Not Johny, but the quest. La busqueda maltida del momento en que nos volvimos menos que hombres e iguales que lagartijas tartamudas en un Volcán de ladrillo y mazamorra. La busqueda irracional de la vida en un latido y un latido en el medio de la noche, latido que despierta los instintos y me dice, y te dice, y nos muestra la longitud de una estrella en el firmamento; clandestina y descubierta. Esa noche que nos rodea y que buscamos, que buscamos para salir al dia y a la sombra. Buscamos pero huimos, huimos de la vida en medio de un tic-tac relojes asesinos.

Busqueda insaciable del momento en que tuvimos hijos y esos hijos fueron letras que lloraron, y murieron. Del momento en que mi tunel fue uno solo sin ventanas y la tibia luz del medio dia escribio su nombre en la penumbra. Busqueda, fatídica busqueda. Busqueda del tunel de su mente y de su vientre, busqueda de la razón y del motivo que me alejo de mi camino, que la alejo de mi camino.

Brújulas, brújulas de brujas y castillos y bestias y tormentas y dioses de cemento. Ciudad Capital City, busqueda en las avenidas y los camiones, busqueda del momento en que rompa un círculo y regrese a enrredarlo en las ramas de un árbol de gaviotas, o de peces.

Busca.... busca el tunel, el camino, la razón... mas no el motivo.

Pedro Barreto Velasco

Conlusión - Cierre

Thank..... You.

Pedro Barreto Velasco

Tración

Tración, Tración a vos,

Tración a mi,

Tración a los versos,

a los verbos, a los dos de corazones.

Tración a vos, Tración a él, a la vida de papel.

Tración al mar, Tración al tabaco,

al vino, al mar, al tabaco, al vino, al mar.

Tración tu hogar, a mi hogar, a la Casa del Tejado.

Tración a Gaspar, Tración Francia y a un cantar.

Tración a mi, a mi,

Tración a mi Táctica, a mi estrategia.

Tración a tu amor, a mi dolor.

Tración a la entrega y entrega al egoismo.

Egoismo de poder, poder de perdonar,

perdonar el olvido, olvidar el dolor.... el dolor de la Tración.

Believe, Want, Feel, Do, Breath, Love, Give....... No worth, No soul, No game.... God Bless Betrail.

Adivina quien, Adivina quien.

Pedro. Random man, not Max Steel, Fuera de su empaque original.

Pedro.

Me llamo Juan

Preface

(precara)

I'm Late. Late. Late. Late for la tarde que se vistió de gris y se sentó a esperar a que llegara el Willys rojo con su carnaval de anchetas verdeazuladas. Se murió a las 3 menos 3 en la misma cama donde nació, la misma donde paso tres años de su infancia (el mismo Jeep que hoy espero le partiólas patas), esa cama. Bed, Bed, Cama. La misma cama donde la puta Matilde le hizo sentir más hombre de lo que ahora es, Or was.

La muerte procedia del Pacífico, de donde los peces son más caballerosos y donde las embestidas de la siniestra camaradería de las marmotas favorece a todo el que los visite. El Pacífico. De ahí vino y desde allá llegó. Esbelta, pulcra y elegante, llegó y toco en el 42 de la Calle de los Huertos. El reloj de la plaza marcaba las 2:52. Rios, de gente, de sangre y de agua manantial brotaban en el viejo San Isidro, puebló noble y blanquesino del que Juan había esado tan orgulloso al inventarlo en una de sus tardes con Mamajuana.

Yo esperaba el mionco mientras Doña Carola me relataba la pauperrima vida de un tal Juan.

Juan no era como Jaime, no, no, no. No era como jaime ni mucho menos como Hernán. Juan era John. Juan era viejo y respetado. La isla se vistia de gala cada vez que el tipo daba un paseo por las praderas pobladas de tomates y pimentones.

Juan se vestia de blanco, todo el tiempo, todo el tiempo. El blanco. Era un blanco de director de cine en festival de Cartagena pero en todo caso le daba un toque fashionista que Juan pocas veces habia entendido.

y Juan, Juan murió a las 2:57 del dia 37 de un mes que ya se había acabado. Tierno es su Pijama de lino rosadito. Con su amante adolescente acostado a su izquierda y con un millón de dolares debajo del colchón. Juan se fue para no volver. Se fue y was gone pero dejó unas cuantas (cuantas muchas) historias que contar.

One.

La plazoleta de la escuela era grande grande y big para el pequeño Juan. Optaba por sentarse siempre en el rincón más oscuro, más olvidado. Ni el padre Emilio ni la madre Justina habían logrado definir aquel autismo tan exótico. Todo se le hacía grande, todo era big muy grande y todo era mucho para él y todos los demás niños lo miraban con desprecio como si su cara fuera alguna idea matemática o un molusco iberoamericano.

Si, el pelado creció, tenía como 15, y era cada vez más idiota. Era idiota en el sentido buen sentido de la palabra, digo bueno porque hay ese tipo de idiotas que por el hecho de tener esa cara de espectativa de relojero muerto y esos ojos perdidos en un oasis de Tailandia son sencillamente "adorables".

Suspendidos en el aire

Prólogo

Por: La fotografía inevitable

Suspendidos en el aire

Los sábados son días que están suspendidos en el aire. Porque la manera en la que el tiempo corre un sábado en la tarde, es diferente a la del lunes, o el miercoles.

Hoy salí a rodar un rato, a sentarme en parques y en plazas, a hacer fotos. Voy a probar lo anterior. En cada sitio en el que estuve, viví una vida entera, ¿cómo? Dejándome llevar por el ritmo mágico del tiempo sabatino, inmiscuyéndome en el andar de cada una de las personas que por purísima probabilidad, se intersectaron con mi vector en un plano infinito, el universo. Cada uno tenía una amabilidad particular, y yo te aseguro que este rasgo denominador sólo lo encontraré en este día tan especial.

Hice fotos, te pensé, y como te decía antes, viví una cantidad de vidas en cada sitio. Hablé con foreigners, visité sabios y callados, cogí al tiempo por las manos, lo levanté, lo besé, disfruté y viví. Te pensé. Mucho. Mucho te pensé.

Indiscutiblemente, los sábados son días colgados patas arriba, secándose al sol en una mañana de domingo, son la apertura a lo intransigente, son la belleza de la cotidianidad. Disfruta los sábados, suspendete en el aire.

Nota: Me refiero únicamente a los tres primeros cuartos del sábado, porque lamentablemente este día tiene su alter ego, como todos, como todo en la existencia. El otro cuarto de sábado, no se llama sábado, se llama prostitución.

Por:

Sebastián Jinete y Vincent Malloy

Smog

WARNING

"Global - Lung Warming"

10:21pm

21 minutes closer

de my American

Beauty.

Sweet, Hermosa agonya

de un verso degollado.

Azúcar Negra.

God Bless Coke.

Puntos Suspensivos

Las cosas que digo son como conejos engullidos en la boca del loco, son como como ranuras por donde la luz se atormenta y se difunde en la caverna. Las cosas que digo son sólo el sonido de las teclas por la mañana, son la vida en la almohada del egolatra, son notas verpertinas en el pentagrama de un carnaval.

Las cosas que digo son algo menos que interesantes, voy colgando de las letras y deaumbulando en la palabras. Estoy suspendido, sorprendido. Las cosas que digo son vagabundas y triviales, trivialmente estúpidas al medio dia.

Las cosas que digo son fruto del olvido y del amor y de las serpientes y los mineros, y de una sábana sucia y un zapato blanco. Las cosas que digo son Vos y la Luna, sos Vos y la mirada del velero. Las cosas que digo son la sombra de lo que no digo y el aliento de lo que no respiro.

Las cosas que digo son mis pies suspendidos en el viento, son mi cuerpo suspendido en tu aliento.

Son puntos. Pixelaje de un atardecer. Las cosas que digo son sólo puntos, puntos suspensivos.

Fight.

Barreto.P

Nowreigan Sky

Cruise Cruise Time, Vuela Lejos Maldita Maquina de Dar Caricias.

Goodbye Belle.

Once you told me (Sorry baby: They, They did; the fcking nature of that kind)

the sky is the limit.

Here´s the truth.

A bleu Sky is not the limit...... Is just the fucking beginning.

Barreto|oterraB

Human

Feel, you feeler.

Think, you loser,

pretender, contender.

Then, feel again.

You are winning.

Stunning, faithful.

Dont think, dont do it,

it is awful, you know?

Then think, you insister.

And die, muere pensando.

Nadie-Nobody (anyway you´ll know, its me, hahaha)

Capital City

Buses, Locos, Principios de Economía,

Perros que Cantan, Diseñadores Industriales,

Ciclovias, Cebolla Cabezona, Trigo, Oferta y Demanda,

Putas Encabronadas, Hadas del Sueño, Colpatria, Relaciones Inter- ¿nacionales?

¿personales?, Soledad, Platos Sucios, Punk, Guitarra Desafinada, Pausa.

Fotos, Huevos Rotos, Cigarrillo, Ser Kool, Niñas, Nenas, Chavas,

Nada, Vale, Sexo, Sexo, Condones sin Látex, Caminos, Origami, Limpieza Social,

Política Exterior (o interior), Francisco Javier, Carrera Séptima, Capa de Ozono,

Monserrate, Gaviotas Drogadictas, Pan y Mantequilla, Roble, 32 con 13,

Rapicades, Lubricantes de Vainilla, McDonald Trump, RcN, Andy Warhol,

Rey León y Marquesina, Taxis Vacios, Billetes Falsos-Positivos, Otra Pausa.

Fight, Tenis de Campo, Niños Izquierdosos, Puente en el 13, Mercar, Follar,

Soledad Distinta, Precio, Homosexuales Rimbombantes, Bonbonbun, Foto en Blanco y Negro,

Revólver, Dr. Phil, Carrera 13, Zipaquirá, El Tiempo, Medicos, Emisferio Derecho,

Maria Juana, Mastondontes, Elefantes y Flamingos,

Retraso Mental (menstrual), Hard Rock (not cafe), Andes, Escaleras,

Tinto, Vino Tinto,

Milo con Pan, Guitarra algo Afinada, Cocaína Rentable, Una Mano, Un Cigarro,

Latifundio, Transilenio, Bus Germania, Calle 144, Genoveva, VoiLa, Qué Risa, Tengo Sueño,

Una Escalera, ChaCha, Guaro Blanco, Sociedad y Política, El Hueco, Sus Ojos, Mis Ojos,

Uy Que Escuálida, Conciencia, Inconciencia, Locura Inminente, Una Moto, Domingo en la Tarde, Otra Pusa.

Nuevo Comienzo, Sangría Francesa, Parque 93, Vuelta al Parque,

Retrospección, Documental, Cámara Subjetiva, Mirada Objetiva, Tetas,

Monas, Rolas Locas, Cigar, Me Gusta la Mano, Cagada, Sinta, Diafragma Abierto, Velocidad Lenta, Ramírez, El Fondo de la Tienda, Del Placard,

Raro, Ratones Bucaneros, Javier, Limonada Ilimitada, Fotocopias a 50,

Aviones de Papel, Cajetillas de Mostaza,

Casa de Dos Pisos, Cocina Estilo Americana, American Dream, Colombian Nightmare,

El Barón, La Trinchera, Girasoles de Algodón,

Mis Amigos, Los Santuarios, La T.V, Factor X,

Bourbon St. (ojalá), Fabiola, Fasuto, Basura Gordura, Finura, Estética en la Levadura, Punto y Aparte.

¿Algo Más?, ¿Algo Más?, Esto Es Bogotá, Ciudad Capital........Capital City.

Pedro

Sweeney

Barreto

Todd

Aviones de Papel

Quiero coger un camino, doblarlo al estilo siamés y hacer elefantes (o flamingos) en origami. Quisiera tomar de la mano un reloj y desmenuzar las horas, lenta y pausadamente hasta que las golondrinas florecieran o el mar cantara un algoritmo. A veces el mundo resulta más bonito de lo que parece, resulta más interesante leer "el descubrir de Beethoven en una nube" o cocinar un búho en Transmilenio, que andar por ahí respirando lo mismo que todos respiran.

Quiero, a veces (más que todo los jueves en la noche), escribir en el Placard, escribir y que ese camino que antes había envuelto se desdibuje en una canción de intrínsecos colores.

Que rico es leer los aviones de mi camarote, ahí guarde un bat de béisbol y una biblia campesina. Que rico sentarse en el parque de La Esquina y mirarla pasar, mirarla pasar con su cámara y su par de nalgas.

Quiero poner en el lago mis soldaditos de papel y que Alfonsina se los folle entre las algas. Quiero conocer a Fausto y volver con él y sus tres hijos a Uruguay. Me cansé de los billetes y de comprar eso mismo que todo el mundo quiere desesperadamente alquilar.

Quisiera que fuera fácil econtrar un "cigarrillo de humo azul"; de tomates repetidos y cuchillos vagabundos. Mágnifico sería tomarlo entre mis dedos y que los elefantes y los flamingos me saluden de la mano y parqueen mi auto en el Medio Día.

Quiero, quiero, quiero algo más que andar por ahi haciendo lo que todos hacen.... Quiero algo más que solamente andar Viviendo.

It's not me.

Barreto.P

Ideas sueltísimas de amor

Desgarradoras palabras que me saben a nieve,

Te vales de tu sexo para emborracharme.

Quiero sacudirte, besarte, mirarte

Amordazar todo lo que va y viene detrás de tus ojos.

Herirte, curarte, curarte, curarte, besarte.

Mi cara, norte; tu cara, sur

pero están a 7milimetros, siento tu calor, huelo tu rubor.

Mi mano pasa tocando fuerte la superficie oroyplata de tu piel.

Siento que te amo, y lo hago.

Vincent Jinete

Se tostó del todo.

Luis Carlos Galán - 2009

Del lente, a la mano, a los Dedos, a la muerte. A la muerte......

PedroBarretoV

Día - Rea

Pedro Barreto V. dice:

*quien sos marica

Sebastián Jinete dice:

*jaime

Pedro Barreto V. dice:

*garzon?

Sebastián Jinete dice:

*jaime, llamame solo jaime

*y sin mayuscula porfavor

Pedro Barreto V. dice:

*jaime..... jaime.. jaime,

*asi o solo una vez?

Sebastián Jinete dice:

*todas la veces, solo jaime

Pedro Barreto V. dice:

*jaime,,,,,,,

Sebastián Jinete dice:

*que mas

Pedro Barreto V. dice:

*en este preciso momento estoy hablando con alguien que no existe

*que bien

*eso es lo chevere de la vida

Sebastián Jinete dice:

*que hay de todo

*nada?

*juego de palabras

*cuidado, jaime es bueno con eso

Pedro Barreto V. dice:

*por ejemplo vos decis algo que notiene que ver nada con lo que digo yo

*pero nos entendemos,,,,, y hablamos

Sebastián Jinete dice:

*es jaime

Pedro Barreto V. dice:

*o "hablamos"

*no se pero eso es lo chvere de la via

Sebastián Jinete dice:

*si la via a veces es peligrosa, pero hay que manejar con cuidado y con las altas

*pero al final no importa, a jaime no le importan tus sentimientos, ni tus reflkexiones, jaime se vomita en el placard

*siempre jaime

*ohhh jaime

Pedro Barreto V. dice:

*jaime tiene diarrea

*y yo tambien

*esperateeee,,,,,,,, si yo soy jaime!

Sebastián Jinete dice:

*jaime? jaime?

*hola jaime

*en que andás?

Pedro Barreto V. dice:

*en bus

*o en dirigible

*depende del dolar

Sebastián Jinete dice:

*jaime

*jaime olvidala jaime

*no jodás más con esa minha jaime

*jaime jaime jaime alberto y jaime

Pedro Barreto V. dice:

*con amarilla o pink tomate

*no ya se

*con la nieve

*si la nieve

*abandono la nieve

*hoy me di cuenta que sus padres no me quieren

*madlita nieve.

se derritio el domingo por lamañana.

Sin-Ta

Pedro Barreto V. dice:

Yo quiero tocar la guitarra en un bar. todos los lunes por la noche, donde este vacio y nadie me oiga.

Sebastián Jinete dice:

volve tu casa un bar vacio

Pedro Barreto V. dice:

gracias.........ya tengo plan para esta noche

Sebastián Jinete dice:

eso es perro

lee bastante en el tiempo libre, pero metete en las letras

olvidate de ella, enamorate de amarilla....y asi

no te atormentes mas siendo NO-VOS

se vos mismo

voce?

Pedro Barreto V. dice:

de amarilla?

ahora amo la nieve

no la conozco pero la amo

la amo porque es fria y mas que todo porque es blanca

si amo a valerie si concoerla orque no he de amar a la nieve

Sebastián Jinete dice:

si enamorate de amarilla, y de pink tomate

Pedro Barreto V. dice:

pink tomate es como fausto, un amigo que no sabia que tenia,, que no sabia que habia conocido

pero en estos dias me acorde, o me di cuenta

Sebastián Jinete dice:

re bien

Pedro Barreto V. dice:

vos no te acordas a veces de gente que no conoces?

Sebastián Jinete dice:

pues obvio

jajajaja me pasa todo el tiempo

marica que crees que hago yo cuando "observo"

estoy mas metido en mi cabeza que un hp

en unas cintas con una gente que hmmm ni idea

son amigos, amigos del alma

son yo mismo pero yo no soy ellos

me toca sacudirme la cabeza

y aclararme los ojos, para ver la viejita que esta cruzando la cebra y asi

Pedro Barreto V. dice:

la viejita es marta. vive en la 6 con 21.. ahi por el parque miraflorez

yo te lo digo porque la conozco,,,,

es viuda

............"y asi"

Sebastián Jinete dice:

fucj!!!! acabas de aclarame una laguna maricón!!

la sensación de saber

que chimba!!!

Pedro Barreto V. dice:

sos un imbécil..... no apartes gente importante de tu vida.

uno no sabe cuando eso puede ser util

o inutil,,,,,,,, como ahora

Balada al Projimo

I

Perro Negro, anda, camina… ¿Estás despierto? Qué iluso. Fue en mismo dia en que lo conocí, el día en que el parque de Alfonsina se vestía de gala. Salí a eso de la cuatro del café apresurado por la lluvia y la distancia. Camina, anda. Era tarde y la boda estaba a punto de empezar. Los votos y las bombas estaban en orden, mi presencia era poco más que indeseada, maldita diría yo.

Entré por el portón de madera blanca, ahí estaba ella. Esbelta y vagabunda, como ella. Sólo podía ser ella. Cisne blanco y espectante, tomaba sus manos (como debería estar tomando las mias), ponía en su dedo una argolla (como debería estar poniéndola en el mio). Maldito Cuervo, Sástre de mala muerte.

Se besaron y el trigo y el arroz y las rosas calleron sobre sus cabezas, y puse mi sudorosa mano en mi bolsillo, introduje mis dedos, cargué el artilujio. No sabía muy bien como usarlo, lo que sabía lo sabía porque lo había visto en una que otra pelicula policiaca. Fue sencillo en todo caso, me acerqué, lenta y furtivamente de entre la multitud, le abracé. Boom (fue lento, o por lo menos a mi se me hizo eterno el trayecto que atravezó su corazon y que reventó su espalda contra el pavimento.

Aparté su cuerpo de la desesperada concurrencia: “Perro Negro, anda, camina… ¿Estás despierto? Jajaja… duerme. She’s mine”

II

Estás loco pirobo, salgamos a caminar. Dijeron que su nombre era Fausto, creo que si, Fausto. Fausto era alto, era alto y tenía pantalones verdes, verdes y una camisa que le quedaba como prestada. Fausto era conocido mio (claro que después pude dercile amigo). Era conocido desde el dia en que nos presentaron. A Fausto le gustaba caminar; el tipo era uruguayo y a los quince (XV) había salido de su casa a pasear a Argentina. Después de vistar un tio en Bariloche, se había ido a Brasil donde cumplió los diesisiete (XVII). Ahí se opero “algo” que no se que es, siguió andando por “ahí” hasta que una nena boliviana le dio un hijo. Se despidió de ambos y llego hasta un pueblo colombiano que se llama Pasto y de ahí la vida lo llevo al antro donde lo conocí.

Si, a Fausto le gustaba caminar. Nos conocimos ebrios, así exactamente como un conoce a la gente y la gente lo conoce a uno. En ese estado donde el ego nos deja ser quien apartentemente creemos que somos y entablamos relaciones que (casi siempre) son efímeras. Fausto tocaba la guitarra. Fausto cantaba canciones informales de esas que me ponen a pensar. Fausto así como Vicente le cantaba de vez en cuando a Hernán, y el bombo, y la acústica, las palmas (entendiendo palmas no como matas si no como aplausos, “palmadas”), los versos, la voz desafinada. Y ahí es cuando todos lo miran a él, al que todos en el barrio llaman, llaman cuando están hastiados de esto, y de lo otro, cuando quieren que les digan que deben hacer con sus vidas, y con las de otros. Ese era, o es Fausto.

Fausto, fausto era (es) como un artesano, transforma la materia en “cosas”, por ejemplo volvió mierda su guitarra, y esa madera la volvió un pescado, también me volvió su amigo. Ese era Fausto, y siempre digo “era” porque asi “sea” en estas letras, fuera de ellas ya no es. Porque Fausto se murió. Se murió en abril. Un dia como este, en una hora como esta en donde la gente común se muere. En donde la gente nace también, y en donde gente comun los llora… porque nacen y porque se mueren.

Estás loco Fausto, vamos a caminar.

III

Soñé con vos, anoche, y antenoche, noche tras noche. Soñé con vos. Abracé el aire pensando que eras vos, y el aire se sentía vacío y grande, grande y enorme. Musculatura insensata. ¿Dónde estás mujer? Necesito escuchar el aliento campesino de tu sexo empedernido, necesito saber que alguien me acecha en la noche y me busca en la distancia. Despierto con el viento que me dice que no estas y ese viento me recuerda que estoy vivo. Busco una historia que contar, busco desesperadamente una historia que contar, busco algo interesante que decir, algo que te guste y que podás leer. Empiezo por contar que anoche soñé con vos, pero no eso ya lo había dicho. Catharsys repentina de un estruendo. Sueño y entre sueño con lágirmas repentinas que me miran y sonríen en la lluvia que reposa sobre mí. Maldito agosto. Just one last dance.

¿Pedro Barreto?

Snow II

Snow, White Snow sobre las calles, los andenes y las multitudes.White Snow sobre mis ojos, me golpea, me sorprende. Suave, suave frío medieval, blanco; blanca y tiernamente sofisticada brisa. Brisa de mar y rigor. Multitudes, afán, desesperación, caos, caos, alcohol, sexo, rabia, ira, música, rabia, desorden, pelas, golpes, caos, caos, caos........... y la nieve, la dulce calma de una nieve blanca. Sutil e inalcanzable nieve, nieve blanca........ adiós

Todd

Yo

Buenas tardes, soy Pedro. No, en verdad no lo soy. Tal vez la necesidad de darle un nombre a las cosas, la estúpida necesidad de llamar a la pelota pelota o a la vida muerte, tal vez por eso me llamo así. Pero no, no lo soy.

No sabés quién soy porque sólo sabés como me llamo. Pero me presento. Soy yo, el del placard en el fondo de la noche, soy lo que nadie espera encontrar en alguien y lo que alguien podría tal vez nunca definir en nadie. Soy yo, díscolo, exótica y perversamente meditabundo. Y salgo y voy vengo.... de "allá" hasta "acá- y vengo, vengo con Silvio pero no con Hernán, me acompaña Vicente y creo que uno que otro incrédulo. Odio las modelos, las sonrisas en la distancia, las cosquillas en la barriga, los partidos políticos y las papitas de pollo.

Si me preguntás quien soy "Acá", te dire que "acá" soy menos Yo que "allá". Allá donde era odiado por ser lo que no soy acá. Y acá es más dificil serlo porque entro bajo el supuesto de ser como vos o como ella. Pero en realidad, como te veo o como la veo, no es ni una pequeña fracción de lo que sos, o es ella. Y por esa misma razón las canciones son para mi, y el placard es para mi. No para vos ni para ella. Porque aquí soy lo que esperás que sea. No porque yo lo decidiera, si no porque vos (y ella) asi lo determinaron, asi lo quisieron. Ustedes me "interBinieron"

Yo, yo soy. Soy una y mil veces mi pensamiento en el espejo, soy intransigente y fugaz, indeciso, bastante como para entablar una coherente mirada con el enemigo. Y tengo miedo, sufro del miedo de no ser yo en un dia como hoy y en una tarde como la de mañana, temo no poder soñar en sus ojos y encontrar ahi la ira y el dolor y la frustracion y un beso en el diapasón de una guitarra. Y a veces tambien lloro, de pensar y de partir y de vivir dos cosas en un sueño caprichoso.

Y las lágrimas son de capricornio y a las nueve de la noche me gusta el milo con pan. Sueño con compases y guitarras en la calle y con un avión pleno en un vuelo de papel. Yo. Un concepto que construyo con cada incoherencia que me constituye. "made of pure insanity" me dijo un médico una vez. Catharsys, triste sudor verbal. Es lo que soy. Andrés bajo la antorcha de Venecia.

Dificil pregunta. ¿Quién soy?- breve intento, fallido tal vez. Pero te diré clara y sencillamente lo que con total seguridad no soy (ni seré):

Pedro José Barreto Velasco

Desde el inframundo y al lado del perro de tres cabezas

Si amores que matan nunca mueren, yo he de recurrir a esa misma dialéctica para decirte, desde acá (la muerte), que las horas pasan libres sin ti, y que cada tanto una nube y una paloma pasan también, como decía por ahi otra de esas tantas dialécticas, "Mejor que sea yo que estoy muerto, que estoy menos comprometido que el resto; yo que no veo más que las nubes y puedo pensar sin distraerme, escribir sin distraerme"

Ahora que estoy muerto, te digo con injusticia que eres la mujer más hermosa del mundo,(digo injusto porque el mundo no te alcanza mujer) y que Contigo..... Oh ah, que viva Sabina, Que viva la música! Que viva el amor que cuando vivía senti por ti.

"¿Cómo no imaginarte,

cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa."

Sebastián Jinete

Snow

Snow. White Snow. Piel. Y miró como si le estuviera llamando. Miró como una aleaotira respuesta a un llamado que nunca existió. Palabra 1. Pedro. Palabra 2. ******. Lente, sub-lente, imagen fija. Fotografía en movimiento. Palabra 434. Me pareces conocido. Y caminó a mi lado como si de la mano le llevara. Como si tomara un abrazo que nunca existió. Te veo mañana.

Más mortal, más estúpido

Sweeney Todd