2:29 am
Day night cool. La noche huele a bonita, a bonita y a almohada, asi como dice rafa, al cristal roto de los dias, y a una ventana, una ventana que refleja ese mundo tan cercano e inquieto, ese monton de lucesitas lubricadas y parpadeantes. Ahi estan y me miran, me miran como asustadas o como con sed. Yo estoy de este lado, del de aca, de donde la inspiracion ya no existe, ya no fluye y ya no es nada, se murio con la nieve, el dia en que sus padres me conocieron dijeron que no era apto para su hija. Desde el dia en que me enamore de la nieve. Y la nieve es como blanca y Amarilla, y verdeazul y escarlatamente escaza. Y como la nieve veo el cristal en este momento. Como un tablerito de ajedrez lleno de moscas o mariposas que se estrellan cada segundo contral vidrio helado en el que se funden mis huesos.
Y los huesos y el vidrio, las luces y las moscas son iguales desde 1970 o desde ayer, o manana las mismas ahi sentadas, esperando aquel mismo tren que los lleve a Frank Sinatra. Que joda. el camino es largo, pesado. Heavymente como mi elefante. El elefante se llam Gardel. Gardel como Gardel. Asi con G. Gardel le teme a las moscas de mi ventana. Por eso no viene. Pero debo concentrarme. Fume tabaco y lei opio. Eso me traumatizo. Me senti estupido de este lado de la ventana. Todo fue menos normal y mas cotidiando y escazamente plateado. Los huevos fueron rosas y las rosas falos y los falos montanas rocosas. Que vaina. Y vuelvo a las luces. Siguen ahi intancatas desde las 2:29 y yo sigo aqui, intacto desde 1990 o dsde ayer o desde ma;ana asi como las moscas y el vidrio y Rafael y Julio y Andres. Todo es una trompeta, el mundo es como una trompeta, el mundo que veo a travez del Windows es una maldita trompeta. Solo hay que hecharle viento y espichar los edificios como teclas o como notas y poner los labios en ese huequito que bien podria ser una botella de vino, o una lata de cerveza o una vagina o simplemente la boquilla de la trompeta. Y soplar. Seguramente saldra algo lindo. Lindo como My Way o como un Blues con sobredosis. Y si, verdad, las luces, lucesitas que brillan como una trompeta.
Odio la cafeina. En verdad odio muchas cosas. Lo sabes, lo saben. Odio muchas cosas. A veces provoca sacarle el doblefaz a este maldito realismo magico, al mundo. lavarlo con Ajax o algo asi y ponerlo a secar en el tendero de Raquel a ver que pasa. A ver que pasa, A ver si pasa raul o una paloma con asma. Puede que pase, puede que no. A veces provoca hecharle blaqueador o limpido a ver si me veo menos puro o mas sano, o menos loco o intuitivo, o si sencillamente quedo oliendo a semen y dejo de hablar tanta mierda.
Imagino la respiracion de una paloma con asma. Que lindo verla empanar con su mediocre respiracion la (mediocre tambien) soledad de esta ventana. Podria por lo menos dibujar un corazon para Ella o jugar triqui con Gaspar.
El cielo se esta callendo. Las luces y la trompeta, y el doblefaz del mundo. El mundo con costuras. Jajaj Las costuras del mundo. Rico arrancarlas con los dientes como si fuera una mazorca, moler esos pequenos hilitos de realidad, callejones sin salida, cortarlos y tragarselos o sacar un agujita y tejer otra vaina mas bonita, menos tediosa, un poco repelente y odiosa. Y pienso a veces en la Bogota de Pink y Sven (que en realidad es un poco de yo, un poco de todos y sobre todo un poco de Lerner, jajaj despues hablo de Lerner, ese tipo me encanta) y no se parece nada a este vomito que tengo en frente. Nada ni en su mar ni en sus rios ni en la plantancion de metanfetaminas de la septima. En nada. Es como si esa Bogota de Pink fuera un mapa que lleva solo a la tuberculosis y a una ventana empanada por el aliento de una paloma asmatica.
Eso pasa. A veces. Solo en dias como este. Dias en los que nada tiene sentido. Dias en los que las palomas tienen corbatines zapotes, zapotes como un limon venusino. La ventana esta cada vez mas empanada y el tiempo se ve cada vez mas estupido y las luces se parecen mas a una trompeta. Las luces cantan el hinmo nacional y yo veo como Max juega con la pelota. Cada loco con su cuento. 2:54.
Me acuerdo el dia en que la conoci. Mejor dicho, el dia en el que supe que existia, el dia en que me dio un beso en mis labios de trompeta y me puse a tocar el saxo. Desde eso las ventanas se empanan y las palomas tienen asma. El mundo se vomita y se masturba en las terrazas en los balcones y en la azoteas. Son cosas que pasan. Antes, de Ella, todo era nice. El mundo me lo ponia al derecho y no tenia costuras, no estorbaban esos pequenos hilitos de realidad. Que vaina.
Ahora me gustan los ciclopes. Ven la mitad de la mierda que yo.
Vuelvo a las luces, a la ventana, a la noche, a las 2:59. Al mundo que se hecha un polvo en la azotea y a una telarana de costuras y defectos de fabrica. La paloma se murio.
Jaime, Jaime, Jaime. Es una figura recurrente. Recurrente. Como un sueno o como la novia de un amigo. Recurrente como en intensa o recurrente como en orgasmo. Eso ultimo es Biem por la mana. Biem. Que Biem. Jaime es otra maldita analogia como esas que ahora hablan por mi. Madlitas comparaciones. No puedo describir algo por si solo, es ncesario usar un COMO para que lo entendas, o mejor dicho, par entenderlo yo. 3:02 am.
Retazos de realidad los que encontre en el baul de Tito en Paris. Cosi un saquito de lana para la aurora. Pero adivina que?.. las costuras. Malditas costuras. Nada sale, nada esta al derecho. Necesito limpido. Para blanquear el saquito, la realidad, y de paso esta ventana que esta vuelta mierda.
Silencio. Silencio. Que paso? se quedaron todos callados, mudos, nadie habla. Solo estoy yo. Curioso. Pausa mental. Toma de la calle. Camara lenta. Rubia en bicicleta avanzando por la avenida. Falda, cabello y vida revueltos en su entrepierna. Camara rapida.... se acelera el pedaleo, de la cicla, de su corazon y de su coito con Rafael. Pasa de largo. Pantalla negra. Feedback. Distortion. When You Were Young.
Play again. Retomo mi realidad. 3:08. Ahora duerme a mi lado, La aurora...o la trompeta. Pero esta ahi, esperando a que la abrace por la espalda y le diga al oido que quiero follarmela dormida o que simplemente quiero sonar con ella. No way. My Way. Ronca. Vibra. Vibra dspacio, ronca despacio y la madlita ventana vibra, las lucesitas vibran (como siempre) y los edificios y el vomito astral y la cosmo.agonia del universo. Todo vibra y solo quedan lagrimas en el placard.
3:11. Vibra el celular. Es Juan. Llama de la Costa. Murio dona Carola y yo estaba perdiendo el tiempo mirando por la ventana. Ya que.
Que lindo. La noche Vuele a bonita, a night a knight a noche y a desvelo. A ella. A una trompeta. A la aurora. Que lindo. Es mas lindo pegar mi cachete contra la ventana. Es lindo porque esta fria. Esta fria como los jueves o como ella antes de dormir. Esta fria y eso me gusta. Pero no dejo de sofocarme con la angustia que me produce ver el cadaver de la paloma que ya no pasa sobre la cama. Son cosas que pasan. 3:15.
Sexo.
3:16
Voy al bano.
3:18
A veces solo quiero andar por ahi, por la calle, por la playa, por la orilla de todo. Por la orilla del mundo y el vertice de la cama. Mirando, miranado y observando el mundo como por el culito de un vaso, asi todo distorcionado. Felizmente distorcionado. Quisiera andar por ahi con gafas ochenteras writting old.fashioned conociendo chicas ochenteras creyendome ochentero y fumando algo para ser mas Kool. Aliendo fresco ahgggggg. Una experiencia unica. La nieve. 3:19.
Siempre tanto de encotrarme. Es recurrente esa auto search. Recurrente como la novia de mi amigo, el orgasmo de la manana o la paloma que pasa. Son cosas que pasan. En todo caso un estilo de jerga de retorica o contexto es necesario en ocaciones, para sentirme mas interesante. menos mediocre. Mas analitico. Para sentir que me estoy comiendo las costuras del mundo, para sentir que lo miro por el culito del vaso y que todo es lindo como unas gafas ochenteras. Busco y me research y me enceuntro despues de andar por la orilla de todo sentado a la orilla del vidrio de una ventana empanada por el aliento de una paloma que pasa. Y me encuentro diciendo. hablando, escribiendo. Undiendome cada vez mas en un armario. Escondiendome y cagandome en las palabras. 3:23
Nunca senti la necesidad de saltar. Ahora todo se be Biem desde arriba. Claro. Ya las cosas no son como una trompeta. Ni como la aurora ni como Ella ni como la paloma que s murio de asma. Ahora todo ES y ya. Todo es como deberia ser y YA. Como Lerner. Todo Biem. y YA. Todo es como la cama. Como el sexo y el orgasmo de la manana. Es biem. Todo dsde arriba es mas Kool y mas ochentero. Todo esta lleno de Polaroid y Blancoinegro, todo es de botatubo y universidades. Todo es nice todo es good. Son cosas que pasan. Como la paloma. Como ella. Como la nieve la aurora, la metafisica o la paloma. Todo pasa. Como la noche COmo la vida. COmo las palabras. COmo el Placard. COmo el asma. Como los minutos y esta hora de Catharsys absoluta. Hora, la hora mas...mmm. mas............ que vaina cuando hay que definir las cosas...... pues si.... la hora mas............. mas Biem de todas.... si La hora mas biem... y todo Biem dice pink.
Y yo me voy.. A seguirme tragando de a poquitos las costuras de esta mi realidad. Y mirarla por el culito de un vaso y a domir con ella hasta que llegue ma;ana..... hasta que sea yo de nuevo. Hasta que sea todo un politologo y tenga que sustentar la perspectiva economica de las guerras civiles en el mundo. Rico. Asi es la vida. Son cosas que pasan.
3:29 am.
Pedro Jose Barreto Velasco.
