Blanco y Negro. Humo, cantos y gaviotas. Ella vive, se recuesta en mi hombro mientras permanezco inmovil. Observando. Vive descansa placisa y vagabunda, secuetrando silencios debajo de las cloacas. La ciudad camina en los andenes y se escurre entre los alambres de púas sobriviviendo a la resolana meridiana que no deja pasar una sonrisa viva.
Blanco y Negro. Humo, cantos y gaviotas. Maldita vencindad de mercaderes y cigarrerias. Todos bailando riendo y desilachando el humo del tabaco que se combustiona en el olvido. Armonia del caos. Toca fondo y la guitarra suena. Y la escala en Sol Mayor se pone en el horizonte y Oh Sorpresa, las palomas salen despavoridas del capitolio y el mundo vuelva a girar y la ciudad se revuleve en un grito de Fobias alucinadas. Lindo especimen de la raza.
Y en el fondo del dia, o de la noche, o de cada encorbatado hay una historia mitica de cantos gregorianos que sin duda se pudre en la ciudad. La corrompe, la mutila, la llena de vida... de muerte y de encanto. Conmosion dicha y sexo, auge. Satiras. Satias. Todo una metafora envuelta en semento una ciudad de vagabundos y de publicidad. Podrida. Muerta. Vuelta Mierda. Enferma de un Cancer mortal. De oscuridad inconclusa, incompleta como sus habitantes y cansada de tanto morir.
Rotten City.
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