Un día

Por: Juan Manuel Osorio C.

Taller De Medios I

Pontificia Universidad Javeriana

Paris36

Hoy fuí(mos) a París. Magic trip.

El invierno de 1936 sobrecogía la teatral búsqueda de un soneto, la nieve me cubre hasta los talones y la brisa me toma por la cintura y no queda más que el sentimiento de la noche oscura sobre los tejados.

El acordeón, la viola y la tierna voz de la Rubia atrae rápidamente los espectadores a la Plaza. Uno a uno van ocupando con paciencia el redondel de escalinatas. Uno a uno toman su lugar sobre la congelada piedra, retiran sus sombreros con la leve introspección apenas esperada. Que bien luce, que bien se ve, que hermosa es, dicen, y las luces de la Plaza iluminan su rostro. El ritmo y la llovisna, la llovisna sobre sus labios rojos, sobre cada Sol Sostenido da forma a la noche y a la vida de cada uno de los nosotros-entes. Le canta a un viejo amor, a un amor fugaz y repentino, a un amor desconocido e impertinente. Su amor ya muerto, y el viejo gordo le ha exprimido la última nota a la acordeónica atmósfera. La Rubia recoge su equipaje, desciende de la tarima difuminandose en la pintura - Ciudad.

Seguramente era como lo había imaginado, un París sobrecogedoramente amargo, con olor a tabaco y a ron de miel, un París en el que mis botas se funden con cada paso que doy. La noche avanza como mis pies ansiosos y en la esquina una niña me toma del brazo. Una niña en todo caso pequeña, una niña en todo caso pequeña y hermosa. Una niña en todo caso pequeña y hermosa y sobre todo Rubia. Me lleva despacio por las galerías y restaurantes, me lleva despacio por las callejuelas empedradas y nuestros pasos resuenan sobre el techo de sábanas y estrellas.

Llegamos a la estación. La algarabía pronto se hace presente y las voces y pregones románticos me invaden destellando brotes de existencialismo. Entre la multitud la niña señala el último vagón del trensito de papel. Me pide que la ayude a subir mientras le canta a un nuevo amor, a un amor fugaz y repentino, a un amor desconocido e impertinente. Toma su equipaje y se pierde tras el largo espaldar de su asiento.

Solo me quedé en la estación, solo me quedé viendo los trensitos y los retazos de periódico volar de un lado a otro mientras los violines resuenan en los tejados y las mujeres gimen y follan y muerden la alfombra. Fue tal vez la noche en la que nació(naci-nacimos) Bernard, o fue tal vez la noche en la que murió Lorenzo. Sólo es propio decir que fue la noche en que la Rubia cantó y voló. La noche en que París me sobrecogó de frío y un amor por su lengua y su café. Sólo es propio decir que fue tal vez la noche en la Sverner se sintió solo en la estación, en la que los periódicos circundantes le revolvieron las entrañas y en la que una lárgrima derritió los versos y la nieve del 36

PedroBarretoV

Hoy

Hoy salí a caminar, sin rumbo alguno, sin intención aparente. Simplemente me puse los zapatos y salí a caminar por la ciudad, a recibir un poco de buena brisa, a sentirme parte de algo, a sentirme vivo. Cruce una calle, talvez dos, y llegué a una avenida importante, caminé, caminé, y siempre estuve observando, tratando de encontrar porqués, tratando de descubrir el norte, siempre buscando una razón así fuera ilógico, para poder saber que es lo que está pasando, porque es que me encuentro así. Y continúo, llego a un parque, hay poca gente, las personas le tienen mideo a la naturaleza, prefieren sin máquinas, ya no van a los parques, el parque está muy solo, yo estoy muy solo, y camino. Hace calor, son las 6 y 30 de la tarde, y no hay brisa. Me siento en el pasto, esta bien el pasto, es rico el pasto, es tranquilo el pasto, es verde el pasto, y enciendo un cigarrillo. Disfruto de la compañía de nadie y me pregunto ochocientas cosas. Nadie responde.

Quiero algún día volver a tener las respuestas de las preguntas que no existen. Volver a coger la mano que te lleva lejos sin moverte. Quiero volver al amor. Me paro, corro, y vuelvo a caminar. Continúo mi marcha y ya estoy muy lejos de mi casa, pero sigo caminando, y llega a mi cabeza un pensamiento, y lo transformo en teoría, pienso que talvez camino porque huyo, sin saber de que, pero huyo, y luego me doy cuenta que si, que efectivamente estoy huyendo. ¿Pero de qué?

Camino un par de cuadras más y sigo pensando, los carros me estorban, no me dejan caminar en paz, pero le dan una adrenalina interesante a la ciudad. Le dan polución. Llego a otro parque, y en una banca encuentro un buen lugar para descansar. Mi cuerpo descansa, mi mente y mi corazón no. ¿De qué huyo?

Mi mente empieza a divagar... de ella, de él, de la música, del miedo, del despecho, de la soledad, de un asesino en serie, de un payaso cabrón, de mi madre, de mi profesor, de él, de ella, de ellos, y camino de nuevo.

Cruzo una calle, el semáforo me autoriza, las máquinas nos autorizan, nos dan permiso, nos dicen que hacer. Y camino aun más, llego a la otra orilla de ese rio de ruedas y sufrimiento, de ese asfalto lleno de penas, sexo, y acpm. Subo por la 6ta, o la 5ta, o la 34, o la... Camino y observo como la gente aun sigue con sus afanes. Pasa un señor y su perro, o un perro con un señor, no sé, quién sabe, quién lleva a quién, who knows. Ahora un vendedor de dulces y dolor, un tipo que esconde entre los colores de la magia, las penas de la muerte, del infierno, ¿Quién compra dulces a las 4 de la mañana?

De repente un momento de genialidad, ya sé de quien estoy huyendo, ya sé porque es que está sucediendo todo este circo, ya sé porqué estoy escribiendo, en fin, ya sé porqué y de quien huyo, huyo de mi, de el intrépido sabor de la soledad, pero la enfrento, finalmente, tengo que hacerla, me toca, es mi obligación conmigo, con la vida. Demonios.

Sjinete

P.L.A.C.A.R.D

Placard. Placard. Es hora de replantear la existencia, La Suya. Encontrar nuevas letras sensaciones calles y avenidas en las que nos podamos morir a diario. Y empieza la carrera de encontrarnos(los) y definir un par de cosas: La misión de este(PLACARD) se debe considerar y beber con agua limon, digerir en sentidos idóneos, buscar nuevos cigarros y pensamientos, en el FONDO, descubrir "algo que viva, algo que mate, algo que viva, algo que mate, algo que escuche y algo que mire, algo que escriba, algo que borre, algo en el viento, algo en la lluvia.... Algo de Vos".

The journey empieza con esta EntradA, un nuevo ciclo, una nueva noche en camas redondas y hamacas de hielo, una nueva´busqueda imposible y migratoria, una nueva paloma que pase frente a vos y frente a mi y nos diga algo, algo lindo al oído y nos deje un orgasmico sabor amárgo en el paladar. Nueva mision del aliento, nueva frontera. There we go.

.Uno.

Y bueno, la viana empieza susitando las razones del Viaje. Nada como eso, nada como las razones que gobiernan el Ser Deber. Nada como lo que me dijo un día el Noble Capitán cuando decidio sarpar. Linda aurora de la noche en que despertamos a eso que como cobras asesinas nos dijimos no volver jamas, Volviendo sólo para recordarnos que es ese nuestro Deber No Ser.

Era algo como de noche, como de día y como de fobia a los tigrillos tibetanos. Era como un dia-noche de esos que son como ahora pero menos reales y menos idiotas. Charlotte me visitó con esos mismos ojos tristes, grises y muertos y me dijo ven que debo hablar y hablamos mientras la voz de la ausensia prometia cuidarme sin importar, esa noche me dijo apostar es vivir vivir como vos queras como tu ciudad y tus palomas te lo griten te lo digan o repriman. Dijo ser cuestión de ansiedad. De la ansiosa vida depende la muerte Dear Spaceman, hoy nos toca despegar. Sin comas ni puntos ni letras Charlotte me dijo ven que te quiero despertar. No one is so happy to know. And there she was, mirandme por el culito del vaso tal y como siempre he querido estar, escapando "del mundo llendome al norte". Sho sho sho. Y vos vos vos. Que piel tan particular. Fumate en dedo agarra tus vainas y largate de aca. Nos vemos del otro lado.

.Dos.

De los viajes solitarios no queda nunca nada, mas nada que el Ego sin Fondo que los impulsa, y bueno como este debe ser uno que se pueda escribir, por ende leer y recordar... debo mensionar que no es un viaje solitario, es un Tri trip trip con algunos cosmonautas,.... psicotripulantes.... y Etc. Lo particular es que a ninguno de ellos le conoci alguna vez. Nunca faltaron, siempre estuvieron y fueron nunca notados. Esas cosas pasan. Pasan como la paloma recurrente como la novia de un amigo......(2:38) am | Decía que fue la misma noche en que Charlotte me dijo ven que te quiero despertar que me di cuenta que el conocimiento de uno era tal vez la razon de la exisntencia del otro, razon causa, EfectoEspecial. Pausa.

Tres-Her.

Ella, como maga esta ocupada y bruja tambien, sera Ella, digo por bruja la oscuridad estúpida y pasajera y como maga todo eso que dice julio y que yo solo repito. Bueno, en todo caso es Ella. Nacio de causalidad y de pastillas anticonceptivas. Fue divertido como en el fondo del Bar estaba Ella dandole vueltas a los hielos del vaso como si fuera un gato jodiendo un par de pecesitos. Fue cuando me dijo soy de hielo y le dije soy de arroz y de algo de fuego, fuimos a la pool y nos comimos la boca en el baño, nos hicimos sexo con la lengua en el oído.... y Etc. Y en el Bar seguía Ella vestida de amarillo, tacón plateado y labiesito palido, tan linda como el gato, como el gato y como el hielo y como el pez.... como el arroz y a veces como el fuego. Y de ahí el bar se lleno un poquito mas, mas de gente y de venados. Y seguía Ella sentada en el bar, moriendome la pielsita que esta entre los dedos y llenandome el ombligo con la cerita de una vela roja con la que tambien me quemaba los parpados cada vez (siempre) que se iba a pasear con los Rolling Stones y Farid Mondragón. LA que me metio en este cuento me acompaño..... pero de la vela de los parpados de los gatos peces de el arroz el hielo y las pastillas anticoceptivas hablo despues.

Cuatro.

Mr.Jones. Se bien de him y de me y de como nos vomitamos en el twilight de los mondeis y de como las gafas y las fotos nos dejan ciegos. Saber de alguien que te toma por el brazo y de dice ojo loco que la vida es cosa seria, en realidad es un asunto complicado. Tal vez un poco de impuslo depravado de alguna vieja borracha me hubiera traído hasta aca, Pero nada como las hazañas del Señor Jones. Hazañas en el sentido alegorico para ostentar su magia pero en todo caso de efectos meritorios.

Spaceman 1.

Pit.Er

En la inopia

En el momento en el que aquel cretino salvaje interrumpe la realidad continua, todo se va al infierno. Por aquel cretino, me refiero a ese animal que sumergido en un desconocimiento absoluto, se mete en ese lugar y logra interrumpir todos los cursos del universo, las trayectorias de espacio y tiempo. Sin embargo, es el paso a otra nueva vida, una vida sin él, sin ella, sin nadie, un comienzo en solitario, un despertar en la inopia, y así todo es más puro, más verosímil, más doloroso, y más crudo. Ese despertar hace que nos tomemos en serio el colegio de la vida, hace que reflexionemos apoyados en nuestros axiomas para ver sobre que eje estamos girando, y así me encuentro.

Sabra dios que se vendra con el nuevo ataque, y por esto hay que estar preparado (¿o no?), cojer las mejores oportunidades que se vengan en el camino y seguir, cargando sin ella, sin él, sin nadie, el peso de la existencia. Resistiendo.

Entonces, para allá voy, a encontrarme con aquel pedazo de vida que me hará vibrar más alto, ese sujeto elocuente que viene a un punto de coordenadas a no-encontrarse conmigo, pero lo hace, y lo cambia todo. Ahí vamos.

Sebastián Jinete

Take Me Away

Y si los cuervos son historias y las armas flores matutinas, las putas son caballos asesionos recostadas en los postes de la podredumbre. Y los carros son cajitas de leche que derraman polvo por las avenidas, y la locura es un orgasmo o un perro con una bala en la cabeza. Allá todo es como tranvía y como deseo, allá todo es como sauna y descompuesto, allá todo es guitarra y orgía. Y si el vino es historia y una muela es una sinfonía, las cabras son huertos de orquídeas que bailan al ritmo de la gaita de un cura irlandés. Allá todo es tan "así", tan como muerto y como vivo. ALLÄ

OH. Allá un No-Lugar, No-Tiempo, No-Vida, No-Javier. Sólo los patos y las palomitas de maíz. El cáncer y el suero ficiológico. Nada Más. Y si la vida es una lámpara y mis ojos son dartos de edorfina, entonces sacame de aca. Llevame con vos y mostrame tu No-Lugar, tu No-TIempo, tu No-Nada y entonces jugaremos ping-pong con una vívora como sombrero.

Pedro Barreto

Inmaculada concepción

Señores...este texto no existe. Es solo un pretexto banal, para egolatrar a un cretino que vive dentro de mi. Es solo el deseo de Vincent de poner un título un título que le pareció interesante. Y si, puede que suene estúpido y todo lo que quieran, pero así es Vincent, un tipo medio oscuro, medio absurdo, medio cientifico, medio acmp y vodka. Me despido señores, con el ego aliviado, por haber forzado la egolatría que nos carcome, feliz, placentero, hacheado.

Sebastián Jinete

Rotten City

Blanco y Negro. Humo, cantos y gaviotas. Ella vive, se recuesta en mi hombro mientras permanezco inmovil. Observando. Vive descansa placisa y vagabunda, secuetrando silencios debajo de las cloacas. La ciudad camina en los andenes y se escurre entre los alambres de púas sobriviviendo a la resolana meridiana que no deja pasar una sonrisa viva.

Blanco y Negro. Humo, cantos y gaviotas. Maldita vencindad de mercaderes y cigarrerias. Todos bailando riendo y desilachando el humo del tabaco que se combustiona en el olvido. Armonia del caos. Toca fondo y la guitarra suena. Y la escala en Sol Mayor se pone en el horizonte y Oh Sorpresa, las palomas salen despavoridas del capitolio y el mundo vuelva a girar y la ciudad se revuleve en un grito de Fobias alucinadas. Lindo especimen de la raza.

Y en el fondo del dia, o de la noche, o de cada encorbatado hay una historia mitica de cantos gregorianos que sin duda se pudre en la ciudad. La corrompe, la mutila, la llena de vida... de muerte y de encanto. Conmosion dicha y sexo, auge. Satiras. Satias. Todo una metafora envuelta en semento una ciudad de vagabundos y de publicidad. Podrida. Muerta. Vuelta Mierda. Enferma de un Cancer mortal. De oscuridad inconclusa, incompleta como sus habitantes y cansada de tanto morir.

Rotten City.

Nada

RIP

I died. Yes, i did. Morí tal cual Sven dIED. Morí como Rojo. Morí como yo y como nadie. Morí en la Séptima, sintiendo la brisa de las 5 en las rodillas. Me caí de mi mismo. Me caí de lo que soy y lo que era. De lo que dijeron que era. Me caí de la vida y de la muerte. Y de los carros y los buses. Me di cuenta que soy mas carro y mas bus... mas gato, mas carretera, mas tejado, mas casa.... mas tabaco y mas letras que hombre. Que vaina, eso es duro. Si que es duro. Es duro verse undido en el fondo, el fondo tal vez del placard, el fondo tal vez del olvido, de la locura y de las letras. Es duro. Hard enough.

take me down. Take me down Kill me soft. Asi como un tumulto de almejas en el Mar Rojo, asi como los labios asesinos de una sacerdotiza israeli, matadme suavemente con tu voz, sobre la calle, sobre el cielo y mis dedos temblorosos. Matadme tal cual, cual yo y la vida. Matadme con las risas y un carnaval asuente. Asuentate de noche, y por la nohe palpa mi latido latido latente amor gitano.

Hoy morí junto a la Cebra. Junto al León y a la Tortuga. Mori de lindo y de pobre. De-vidamente cautivo. En la celda de la urbe. She wants me not. Not the way i do. Do i find my way? Not. Rip. Rip. Rip.

Sacame, matame, hiereme.Vive en mi vientre en mis rodillas en mis brazos. Hoy mori, mori viendo luces titubeantes en las costuras del mundo que me indigesta. Morí a Javier, Mori a Juan y a Platon. Mori a Matriz. Fuck.

Soy mas gato, mas tejado, mas costura del mundo que me indigesta, soy mas Cebra, mas camion y mas colina. Soy mas semen-to que hombre. Soy mas sexo que celula metacarpiana. Soy menos sangre y mas palabra. Morí a los huesos y al sistema linfatico. Moría a la psicosis del mediodia, a la luciernaga y a FoxSports.

Morí en la Septima, viendo como elmundo se pone al revez y me muestra con una sonrisa sarcaastica un millon de costuras queme miran y se cagan de la risa. Mori viendo una paloma. Que pasa. Que pasa como el mundo que nos mira y agoniza con la vida.

Que torpe. Morí. Tan solo mori para ver esta mierda desde otra parte. Desde otro piso en un acensor que solo hace bip bip cuando dejo la puerta abierta. Joder. La puerta se abre y luego se cierra despertandome a otra vaina algo mas compleja. Joder. Dejo un hombre tirado en la Septima para ver aotro despertando en el piso 15, encerrado en una jaulita y peliando con su hembra mientras resuelve un dilema economico. Ese tambien debe morir. But not yet.....demasiado torpe, demasiado joven... Ahora solo muere la racionalidad. La dependencia. La soledad. La impertinencia.

Solo muero para morir otras seis veces. Hasta que el cóndor vuele lejos, me salpique la cara con lagrimas de cloro y me diga que salte hasta alcanzar la plenitud.

Its just a fucking Stairway yo "Heaven"

a-Diós-

Pedro Barreto

Sverner

2:29 am - 3:29 am

2:29 am

Day night cool. La noche huele a bonita, a bonita y a almohada, asi como dice rafa, al cristal roto de los dias, y a una ventana, una ventana que refleja ese mundo tan cercano e inquieto, ese monton de lucesitas lubricadas y parpadeantes. Ahi estan y me miran, me miran como asustadas o como con sed. Yo estoy de este lado, del de aca, de donde la inspiracion ya no existe, ya no fluye y ya no es nada, se murio con la nieve, el dia en que sus padres me conocieron dijeron que no era apto para su hija. Desde el dia en que me enamore de la nieve. Y la nieve es como blanca y Amarilla, y verdeazul y escarlatamente escaza. Y como la nieve veo el cristal en este momento. Como un tablerito de ajedrez lleno de moscas o mariposas que se estrellan cada segundo contral vidrio helado en el que se funden mis huesos.

Y los huesos y el vidrio, las luces y las moscas son iguales desde 1970 o desde ayer, o manana las mismas ahi sentadas, esperando aquel mismo tren que los lleve a Frank Sinatra. Que joda. el camino es largo, pesado. Heavymente como mi elefante. El elefante se llam Gardel. Gardel como Gardel. Asi con G. Gardel le teme a las moscas de mi ventana. Por eso no viene. Pero debo concentrarme. Fume tabaco y lei opio. Eso me traumatizo. Me senti estupido de este lado de la ventana. Todo fue menos normal y mas cotidiando y escazamente plateado. Los huevos fueron rosas y las rosas falos y los falos montanas rocosas. Que vaina. Y vuelvo a las luces. Siguen ahi intancatas desde las 2:29 y yo sigo aqui, intacto desde 1990 o dsde ayer o desde ma;ana asi como las moscas y el vidrio y Rafael y Julio y Andres. Todo es una trompeta, el mundo es como una trompeta, el mundo que veo a travez del Windows es una maldita trompeta. Solo hay que hecharle viento y espichar los edificios como teclas o como notas y poner los labios en ese huequito que bien podria ser una botella de vino, o una lata de cerveza o una vagina o simplemente la boquilla de la trompeta. Y soplar. Seguramente saldra algo lindo. Lindo como My Way o como un Blues con sobredosis. Y si, verdad, las luces, lucesitas que brillan como una trompeta.

Odio la cafeina. En verdad odio muchas cosas. Lo sabes, lo saben. Odio muchas cosas. A veces provoca sacarle el doblefaz a este maldito realismo magico, al mundo. lavarlo con Ajax o algo asi y ponerlo a secar en el tendero de Raquel a ver que pasa. A ver que pasa, A ver si pasa raul o una paloma con asma. Puede que pase, puede que no. A veces provoca hecharle blaqueador o limpido a ver si me veo menos puro o mas sano, o menos loco o intuitivo, o si sencillamente quedo oliendo a semen y dejo de hablar tanta mierda.

Imagino la respiracion de una paloma con asma. Que lindo verla empanar con su mediocre respiracion la (mediocre tambien) soledad de esta ventana. Podria por lo menos dibujar un corazon para Ella o jugar triqui con Gaspar.

El cielo se esta callendo. Las luces y la trompeta, y el doblefaz del mundo. El mundo con costuras. Jajaj Las costuras del mundo. Rico arrancarlas con los dientes como si fuera una mazorca, moler esos pequenos hilitos de realidad, callejones sin salida, cortarlos y tragarselos o sacar un agujita y tejer otra vaina mas bonita, menos tediosa, un poco repelente y odiosa. Y pienso a veces en la Bogota de Pink y Sven (que en realidad es un poco de yo, un poco de todos y sobre todo un poco de Lerner, jajaj despues hablo de Lerner, ese tipo me encanta) y no se parece nada a este vomito que tengo en frente. Nada ni en su mar ni en sus rios ni en la plantancion de metanfetaminas de la septima. En nada. Es como si esa Bogota de Pink fuera un mapa que lleva solo a la tuberculosis y a una ventana empanada por el aliento de una paloma asmatica.

Eso pasa. A veces. Solo en dias como este. Dias en los que nada tiene sentido. Dias en los que las palomas tienen corbatines zapotes, zapotes como un limon venusino. La ventana esta cada vez mas empanada y el tiempo se ve cada vez mas estupido y las luces se parecen mas a una trompeta. Las luces cantan el hinmo nacional y yo veo como Max juega con la pelota. Cada loco con su cuento. 2:54.

Me acuerdo el dia en que la conoci. Mejor dicho, el dia en el que supe que existia, el dia en que me dio un beso en mis labios de trompeta y me puse a tocar el saxo. Desde eso las ventanas se empanan y las palomas tienen asma. El mundo se vomita y se masturba en las terrazas en los balcones y en la azoteas. Son cosas que pasan. Antes, de Ella, todo era nice. El mundo me lo ponia al derecho y no tenia costuras, no estorbaban esos pequenos hilitos de realidad. Que vaina.

Ahora me gustan los ciclopes. Ven la mitad de la mierda que yo.

Vuelvo a las luces, a la ventana, a la noche, a las 2:59. Al mundo que se hecha un polvo en la azotea y a una telarana de costuras y defectos de fabrica. La paloma se murio.

Jaime, Jaime, Jaime. Es una figura recurrente. Recurrente. Como un sueno o como la novia de un amigo. Recurrente como en intensa o recurrente como en orgasmo. Eso ultimo es Biem por la mana. Biem. Que Biem. Jaime es otra maldita analogia como esas que ahora hablan por mi. Madlitas comparaciones. No puedo describir algo por si solo, es ncesario usar un COMO para que lo entendas, o mejor dicho, par entenderlo yo. 3:02 am.

Retazos de realidad los que encontre en el baul de Tito en Paris. Cosi un saquito de lana para la aurora. Pero adivina que?.. las costuras. Malditas costuras. Nada sale, nada esta al derecho. Necesito limpido. Para blanquear el saquito, la realidad, y de paso esta ventana que esta vuelta mierda.

Silencio. Silencio. Que paso? se quedaron todos callados, mudos, nadie habla. Solo estoy yo. Curioso. Pausa mental. Toma de la calle. Camara lenta. Rubia en bicicleta avanzando por la avenida. Falda, cabello y vida revueltos en su entrepierna. Camara rapida.... se acelera el pedaleo, de la cicla, de su corazon y de su coito con Rafael. Pasa de largo. Pantalla negra. Feedback. Distortion. When You Were Young.

Play again. Retomo mi realidad. 3:08. Ahora duerme a mi lado, La aurora...o la trompeta. Pero esta ahi, esperando a que la abrace por la espalda y le diga al oido que quiero follarmela dormida o que simplemente quiero sonar con ella. No way. My Way. Ronca. Vibra. Vibra dspacio, ronca despacio y la madlita ventana vibra, las lucesitas vibran (como siempre) y los edificios y el vomito astral y la cosmo.agonia del universo. Todo vibra y solo quedan lagrimas en el placard.

3:11. Vibra el celular. Es Juan. Llama de la Costa. Murio dona Carola y yo estaba perdiendo el tiempo mirando por la ventana. Ya que.

Que lindo. La noche Vuele a bonita, a night a knight a noche y a desvelo. A ella. A una trompeta. A la aurora. Que lindo. Es mas lindo pegar mi cachete contra la ventana. Es lindo porque esta fria. Esta fria como los jueves o como ella antes de dormir. Esta fria y eso me gusta. Pero no dejo de sofocarme con la angustia que me produce ver el cadaver de la paloma que ya no pasa sobre la cama. Son cosas que pasan. 3:15.

Sexo.

3:16

Voy al bano.

3:18

A veces solo quiero andar por ahi, por la calle, por la playa, por la orilla de todo. Por la orilla del mundo y el vertice de la cama. Mirando, miranado y observando el mundo como por el culito de un vaso, asi todo distorcionado. Felizmente distorcionado. Quisiera andar por ahi con gafas ochenteras writting old.fashioned conociendo chicas ochenteras creyendome ochentero y fumando algo para ser mas Kool. Aliendo fresco ahgggggg. Una experiencia unica. La nieve. 3:19.

Siempre tanto de encotrarme. Es recurrente esa auto search. Recurrente como la novia de mi amigo, el orgasmo de la manana o la paloma que pasa. Son cosas que pasan. En todo caso un estilo de jerga de retorica o contexto es necesario en ocaciones, para sentirme mas interesante. menos mediocre. Mas analitico. Para sentir que me estoy comiendo las costuras del mundo, para sentir que lo miro por el culito del vaso y que todo es lindo como unas gafas ochenteras. Busco y me research y me enceuntro despues de andar por la orilla de todo sentado a la orilla del vidrio de una ventana empanada por el aliento de una paloma que pasa. Y me encuentro diciendo. hablando, escribiendo. Undiendome cada vez mas en un armario. Escondiendome y cagandome en las palabras. 3:23

Nunca senti la necesidad de saltar. Ahora todo se be Biem desde arriba. Claro. Ya las cosas no son como una trompeta. Ni como la aurora ni como Ella ni como la paloma que s murio de asma. Ahora todo ES y ya. Todo es como deberia ser y YA. Como Lerner. Todo Biem. y YA. Todo es como la cama. Como el sexo y el orgasmo de la manana. Es biem. Todo dsde arriba es mas Kool y mas ochentero. Todo esta lleno de Polaroid y Blancoinegro, todo es de botatubo y universidades. Todo es nice todo es good. Son cosas que pasan. Como la paloma. Como ella. Como la nieve la aurora, la metafisica o la paloma. Todo pasa. Como la noche COmo la vida. COmo las palabras. COmo el Placard. COmo el asma. Como los minutos y esta hora de Catharsys absoluta. Hora, la hora mas...mmm. mas............ que vaina cuando hay que definir las cosas...... pues si.... la hora mas............. mas Biem de todas.... si La hora mas biem... y todo Biem dice pink.

Y yo me voy.. A seguirme tragando de a poquitos las costuras de esta mi realidad. Y mirarla por el culito de un vaso y a domir con ella hasta que llegue ma;ana..... hasta que sea yo de nuevo. Hasta que sea todo un politologo y tenga que sustentar la perspectiva economica de las guerras civiles en el mundo. Rico. Asi es la vida. Son cosas que pasan.

3:29 am.

Pedro Jose Barreto Velasco.

Diagnostícame, Doctor.

*mario 1: no mka me siento mal soy un hijueputa

*mario 2: mka pero si no haz hecho nada malo

*mario 1: claro que si teta vos no eras asi

*mario1: donde putas estan tus principios

*mario 2: mka no se han ido a ninguna parte... yo soy el mismo mka... no hemos hecho nada malo parc calmese

*mario 1: como queres que me calme idiota si esto el destino no lo va a cobrar caro

*mario 2: ps mka tenes razon pero ps valio la pena si o q

*mario 1: valio tda la hijueputa pena del mundo

Diagnostícame, doctor, soy sólo un loco, pobre loco. Enamorado. Tontamente Enamorado. Idiota. Enfermo. Traeme la jeringa y el whisky que la cirugía empieza. Let de Show begin.

Dr. 1

Mr. 2

Belisario

Belisario. Belisario tiene 47 años y vive con su madre. Belisario se levanta todas las mañanas y se lava la cara con agua tibia, se unta su pomada anti-acne y se va en su cicla morada a trabajar. Belisario esta enamorado de la chica que trabaja en el cubiculo de su derecha. Belisario la ve llegar todas las mañanas y no se atreve a saludarla. Le da pena. Belisario quier ser escritor, quiere una esposa y una experiencia sexual, pero le toca conformarse con su empleo de medio tiempo y su gata que se llama Pandora.

.... ¿Continuará?------- no fluyen las palabras ahora....... después vendrán.

El Ballet del Elefante

Y la ira, la ira de las mil y una perdiciones en cama, de la vida, de la sangre, ahí, muerta, en vida. La ira, la ira. Que baila, la ira que me besa en la frente y me trae el café en la mañana. La ira de los dioses, de héroes, de doncellas, de niños paralíticos y paquidermos.

Y cuando la noche cae, y es larga, densa, amable a las víceras de la tarde... mi espalda, mis ojos, mis insectos, mis escarabajos, mi odio y la ira. Todo eso se convierte en la belleza de una intensa y armónica danza que recubre las esteras y el coral putrefacto de las avenidas. Todo es una intrínseca coreografía de desdén y alcoholismo, belleza de una danza densa heavymente pesada. El Ballet del Elefante.

Pedro.Barreto.Pedro.Barreto

Run

Corré marica, abrite hasta que los coyotes no te laman las suelas y los colibries no te picoteen la entrepierna. Corré lejos, corre hasta que las uñas te quemen los párpados y la sopa de salmón se pudra en la parada del autobús. Te digo que corrás, rápido y decidido, a fuerza de voluntad largate de aquí. Toma tu vino y tu moto y tu cafetera de óxido y algodón y corré, run.

Dejá todo, lleva nada, dejame a mi y a ella y a Juan y a Esteban y al par de maricas de tu salón de clase y saltá la sanja y atravezá el prado hasta que la nariz te suene a tambor y el olor de un funeral cautivo en tu viejo hogar te haga querer regresar jamás. No volvás, eso si, Corre sin miedo y sin fasitido, sin remordimiento que de Eso ya no queda nada. No más de Eso ni de Aquello ni de los jeans y la camisa y los mocacines y el jugo de fresa y juegos de roll. Roll Roll the Rock n Roll. Pero llevá música, cigarrillos, sexo y un mal libro. Eso te puede salvar de lo que aqui te quiso matar.

No es huir patán, no es dar las espalda y fracasar. Es cambiar, recorrer, invertir en una genalogía de tigres de bengala y tomar el primer tren hacía Frank Sinatra. Es sencillo. Te reto. Llevá gafas si querés, eso ayuda. Superman me lo dijo al oido y la muerte al suyo. Corré, sólo hacelo.

Y cuando llegués, cuando por fin llegués y cuando las nubes te digan how are you y las sierenas te toquen la barriga y vos digas ding dong, cuando los arbolitos te tomen de los brazos y derramen mucho guaro en tus mejillas y tu sonrisa reparta orgasmos por el barrio......... sólo ahí............ cuando las golondrinas sean carne viva del cemento, cuando el olor a pobre y a Pastrana te pinten el bigote de Frutiño y azafrán.... sólo ahí, my dear friend mi amigo.... te darás cuenta de que habrás llegado a casa.

Cruzar en rojo con cuidado

Pedro|odreP

Welcome to Colombia, fellows.

Me cago en América.

Peter.

Quest (ionate)

The Quest. Not Johny, but the quest. La busqueda maltida del momento en que nos volvimos menos que hombres e iguales que lagartijas tartamudas en un Volcán de ladrillo y mazamorra. La busqueda irracional de la vida en un latido y un latido en el medio de la noche, latido que despierta los instintos y me dice, y te dice, y nos muestra la longitud de una estrella en el firmamento; clandestina y descubierta. Esa noche que nos rodea y que buscamos, que buscamos para salir al dia y a la sombra. Buscamos pero huimos, huimos de la vida en medio de un tic-tac relojes asesinos.

Busqueda insaciable del momento en que tuvimos hijos y esos hijos fueron letras que lloraron, y murieron. Del momento en que mi tunel fue uno solo sin ventanas y la tibia luz del medio dia escribio su nombre en la penumbra. Busqueda, fatídica busqueda. Busqueda del tunel de su mente y de su vientre, busqueda de la razón y del motivo que me alejo de mi camino, que la alejo de mi camino.

Brújulas, brújulas de brujas y castillos y bestias y tormentas y dioses de cemento. Ciudad Capital City, busqueda en las avenidas y los camiones, busqueda del momento en que rompa un círculo y regrese a enrredarlo en las ramas de un árbol de gaviotas, o de peces.

Busca.... busca el tunel, el camino, la razón... mas no el motivo.

Pedro Barreto Velasco

Conlusión - Cierre

Thank..... You.

Pedro Barreto Velasco

Tración

Tración, Tración a vos,

Tración a mi,

Tración a los versos,

a los verbos, a los dos de corazones.

Tración a vos, Tración a él, a la vida de papel.

Tración al mar, Tración al tabaco,

al vino, al mar, al tabaco, al vino, al mar.

Tración tu hogar, a mi hogar, a la Casa del Tejado.

Tración a Gaspar, Tración Francia y a un cantar.

Tración a mi, a mi,

Tración a mi Táctica, a mi estrategia.

Tración a tu amor, a mi dolor.

Tración a la entrega y entrega al egoismo.

Egoismo de poder, poder de perdonar,

perdonar el olvido, olvidar el dolor.... el dolor de la Tración.

Believe, Want, Feel, Do, Breath, Love, Give....... No worth, No soul, No game.... God Bless Betrail.

Adivina quien, Adivina quien.

Pedro. Random man, not Max Steel, Fuera de su empaque original.

Pedro.

Me llamo Juan

Preface

(precara)

I'm Late. Late. Late. Late for la tarde que se vistió de gris y se sentó a esperar a que llegara el Willys rojo con su carnaval de anchetas verdeazuladas. Se murió a las 3 menos 3 en la misma cama donde nació, la misma donde paso tres años de su infancia (el mismo Jeep que hoy espero le partiólas patas), esa cama. Bed, Bed, Cama. La misma cama donde la puta Matilde le hizo sentir más hombre de lo que ahora es, Or was.

La muerte procedia del Pacífico, de donde los peces son más caballerosos y donde las embestidas de la siniestra camaradería de las marmotas favorece a todo el que los visite. El Pacífico. De ahí vino y desde allá llegó. Esbelta, pulcra y elegante, llegó y toco en el 42 de la Calle de los Huertos. El reloj de la plaza marcaba las 2:52. Rios, de gente, de sangre y de agua manantial brotaban en el viejo San Isidro, puebló noble y blanquesino del que Juan había esado tan orgulloso al inventarlo en una de sus tardes con Mamajuana.

Yo esperaba el mionco mientras Doña Carola me relataba la pauperrima vida de un tal Juan.

Juan no era como Jaime, no, no, no. No era como jaime ni mucho menos como Hernán. Juan era John. Juan era viejo y respetado. La isla se vistia de gala cada vez que el tipo daba un paseo por las praderas pobladas de tomates y pimentones.

Juan se vestia de blanco, todo el tiempo, todo el tiempo. El blanco. Era un blanco de director de cine en festival de Cartagena pero en todo caso le daba un toque fashionista que Juan pocas veces habia entendido.

y Juan, Juan murió a las 2:57 del dia 37 de un mes que ya se había acabado. Tierno es su Pijama de lino rosadito. Con su amante adolescente acostado a su izquierda y con un millón de dolares debajo del colchón. Juan se fue para no volver. Se fue y was gone pero dejó unas cuantas (cuantas muchas) historias que contar.

One.

La plazoleta de la escuela era grande grande y big para el pequeño Juan. Optaba por sentarse siempre en el rincón más oscuro, más olvidado. Ni el padre Emilio ni la madre Justina habían logrado definir aquel autismo tan exótico. Todo se le hacía grande, todo era big muy grande y todo era mucho para él y todos los demás niños lo miraban con desprecio como si su cara fuera alguna idea matemática o un molusco iberoamericano.

Si, el pelado creció, tenía como 15, y era cada vez más idiota. Era idiota en el sentido buen sentido de la palabra, digo bueno porque hay ese tipo de idiotas que por el hecho de tener esa cara de espectativa de relojero muerto y esos ojos perdidos en un oasis de Tailandia son sencillamente "adorables".

Suspendidos en el aire

Prólogo

Por: La fotografía inevitable

Suspendidos en el aire

Los sábados son días que están suspendidos en el aire. Porque la manera en la que el tiempo corre un sábado en la tarde, es diferente a la del lunes, o el miercoles.

Hoy salí a rodar un rato, a sentarme en parques y en plazas, a hacer fotos. Voy a probar lo anterior. En cada sitio en el que estuve, viví una vida entera, ¿cómo? Dejándome llevar por el ritmo mágico del tiempo sabatino, inmiscuyéndome en el andar de cada una de las personas que por purísima probabilidad, se intersectaron con mi vector en un plano infinito, el universo. Cada uno tenía una amabilidad particular, y yo te aseguro que este rasgo denominador sólo lo encontraré en este día tan especial.

Hice fotos, te pensé, y como te decía antes, viví una cantidad de vidas en cada sitio. Hablé con foreigners, visité sabios y callados, cogí al tiempo por las manos, lo levanté, lo besé, disfruté y viví. Te pensé. Mucho. Mucho te pensé.

Indiscutiblemente, los sábados son días colgados patas arriba, secándose al sol en una mañana de domingo, son la apertura a lo intransigente, son la belleza de la cotidianidad. Disfruta los sábados, suspendete en el aire.

Nota: Me refiero únicamente a los tres primeros cuartos del sábado, porque lamentablemente este día tiene su alter ego, como todos, como todo en la existencia. El otro cuarto de sábado, no se llama sábado, se llama prostitución.

Por:

Sebastián Jinete y Vincent Malloy

Smog

WARNING

"Global - Lung Warming"

10:21pm

21 minutes closer

de my American

Beauty.

Sweet, Hermosa agonya

de un verso degollado.

Azúcar Negra.

God Bless Coke.

Puntos Suspensivos

Las cosas que digo son como conejos engullidos en la boca del loco, son como como ranuras por donde la luz se atormenta y se difunde en la caverna. Las cosas que digo son sólo el sonido de las teclas por la mañana, son la vida en la almohada del egolatra, son notas verpertinas en el pentagrama de un carnaval.

Las cosas que digo son algo menos que interesantes, voy colgando de las letras y deaumbulando en la palabras. Estoy suspendido, sorprendido. Las cosas que digo son vagabundas y triviales, trivialmente estúpidas al medio dia.

Las cosas que digo son fruto del olvido y del amor y de las serpientes y los mineros, y de una sábana sucia y un zapato blanco. Las cosas que digo son Vos y la Luna, sos Vos y la mirada del velero. Las cosas que digo son la sombra de lo que no digo y el aliento de lo que no respiro.

Las cosas que digo son mis pies suspendidos en el viento, son mi cuerpo suspendido en tu aliento.

Son puntos. Pixelaje de un atardecer. Las cosas que digo son sólo puntos, puntos suspensivos.

Fight.

Barreto.P

Nowreigan Sky

Cruise Cruise Time, Vuela Lejos Maldita Maquina de Dar Caricias.

Goodbye Belle.

Once you told me (Sorry baby: They, They did; the fcking nature of that kind)

the sky is the limit.

Here´s the truth.

A bleu Sky is not the limit...... Is just the fucking beginning.

Barreto|oterraB

Human

Feel, you feeler.

Think, you loser,

pretender, contender.

Then, feel again.

You are winning.

Stunning, faithful.

Dont think, dont do it,

it is awful, you know?

Then think, you insister.

And die, muere pensando.

Nadie-Nobody (anyway you´ll know, its me, hahaha)

Capital City

Buses, Locos, Principios de Economía,

Perros que Cantan, Diseñadores Industriales,

Ciclovias, Cebolla Cabezona, Trigo, Oferta y Demanda,

Putas Encabronadas, Hadas del Sueño, Colpatria, Relaciones Inter- ¿nacionales?

¿personales?, Soledad, Platos Sucios, Punk, Guitarra Desafinada, Pausa.

Fotos, Huevos Rotos, Cigarrillo, Ser Kool, Niñas, Nenas, Chavas,

Nada, Vale, Sexo, Sexo, Condones sin Látex, Caminos, Origami, Limpieza Social,

Política Exterior (o interior), Francisco Javier, Carrera Séptima, Capa de Ozono,

Monserrate, Gaviotas Drogadictas, Pan y Mantequilla, Roble, 32 con 13,

Rapicades, Lubricantes de Vainilla, McDonald Trump, RcN, Andy Warhol,

Rey León y Marquesina, Taxis Vacios, Billetes Falsos-Positivos, Otra Pausa.

Fight, Tenis de Campo, Niños Izquierdosos, Puente en el 13, Mercar, Follar,

Soledad Distinta, Precio, Homosexuales Rimbombantes, Bonbonbun, Foto en Blanco y Negro,

Revólver, Dr. Phil, Carrera 13, Zipaquirá, El Tiempo, Medicos, Emisferio Derecho,

Maria Juana, Mastondontes, Elefantes y Flamingos,

Retraso Mental (menstrual), Hard Rock (not cafe), Andes, Escaleras,

Tinto, Vino Tinto,

Milo con Pan, Guitarra algo Afinada, Cocaína Rentable, Una Mano, Un Cigarro,

Latifundio, Transilenio, Bus Germania, Calle 144, Genoveva, VoiLa, Qué Risa, Tengo Sueño,

Una Escalera, ChaCha, Guaro Blanco, Sociedad y Política, El Hueco, Sus Ojos, Mis Ojos,

Uy Que Escuálida, Conciencia, Inconciencia, Locura Inminente, Una Moto, Domingo en la Tarde, Otra Pusa.

Nuevo Comienzo, Sangría Francesa, Parque 93, Vuelta al Parque,

Retrospección, Documental, Cámara Subjetiva, Mirada Objetiva, Tetas,

Monas, Rolas Locas, Cigar, Me Gusta la Mano, Cagada, Sinta, Diafragma Abierto, Velocidad Lenta, Ramírez, El Fondo de la Tienda, Del Placard,

Raro, Ratones Bucaneros, Javier, Limonada Ilimitada, Fotocopias a 50,

Aviones de Papel, Cajetillas de Mostaza,

Casa de Dos Pisos, Cocina Estilo Americana, American Dream, Colombian Nightmare,

El Barón, La Trinchera, Girasoles de Algodón,

Mis Amigos, Los Santuarios, La T.V, Factor X,

Bourbon St. (ojalá), Fabiola, Fasuto, Basura Gordura, Finura, Estética en la Levadura, Punto y Aparte.

¿Algo Más?, ¿Algo Más?, Esto Es Bogotá, Ciudad Capital........Capital City.

Pedro

Sweeney

Barreto

Todd

Aviones de Papel

Quiero coger un camino, doblarlo al estilo siamés y hacer elefantes (o flamingos) en origami. Quisiera tomar de la mano un reloj y desmenuzar las horas, lenta y pausadamente hasta que las golondrinas florecieran o el mar cantara un algoritmo. A veces el mundo resulta más bonito de lo que parece, resulta más interesante leer "el descubrir de Beethoven en una nube" o cocinar un búho en Transmilenio, que andar por ahí respirando lo mismo que todos respiran.

Quiero, a veces (más que todo los jueves en la noche), escribir en el Placard, escribir y que ese camino que antes había envuelto se desdibuje en una canción de intrínsecos colores.

Que rico es leer los aviones de mi camarote, ahí guarde un bat de béisbol y una biblia campesina. Que rico sentarse en el parque de La Esquina y mirarla pasar, mirarla pasar con su cámara y su par de nalgas.

Quiero poner en el lago mis soldaditos de papel y que Alfonsina se los folle entre las algas. Quiero conocer a Fausto y volver con él y sus tres hijos a Uruguay. Me cansé de los billetes y de comprar eso mismo que todo el mundo quiere desesperadamente alquilar.

Quisiera que fuera fácil econtrar un "cigarrillo de humo azul"; de tomates repetidos y cuchillos vagabundos. Mágnifico sería tomarlo entre mis dedos y que los elefantes y los flamingos me saluden de la mano y parqueen mi auto en el Medio Día.

Quiero, quiero, quiero algo más que andar por ahi haciendo lo que todos hacen.... Quiero algo más que solamente andar Viviendo.

It's not me.

Barreto.P

Ideas sueltísimas de amor

Desgarradoras palabras que me saben a nieve,

Te vales de tu sexo para emborracharme.

Quiero sacudirte, besarte, mirarte

Amordazar todo lo que va y viene detrás de tus ojos.

Herirte, curarte, curarte, curarte, besarte.

Mi cara, norte; tu cara, sur

pero están a 7milimetros, siento tu calor, huelo tu rubor.

Mi mano pasa tocando fuerte la superficie oroyplata de tu piel.

Siento que te amo, y lo hago.

Vincent Jinete

Se tostó del todo.

Luis Carlos Galán - 2009

Del lente, a la mano, a los Dedos, a la muerte. A la muerte......

PedroBarretoV

Día - Rea

Pedro Barreto V. dice:

*quien sos marica

Sebastián Jinete dice:

*jaime

Pedro Barreto V. dice:

*garzon?

Sebastián Jinete dice:

*jaime, llamame solo jaime

*y sin mayuscula porfavor

Pedro Barreto V. dice:

*jaime..... jaime.. jaime,

*asi o solo una vez?

Sebastián Jinete dice:

*todas la veces, solo jaime

Pedro Barreto V. dice:

*jaime,,,,,,,

Sebastián Jinete dice:

*que mas

Pedro Barreto V. dice:

*en este preciso momento estoy hablando con alguien que no existe

*que bien

*eso es lo chevere de la vida

Sebastián Jinete dice:

*que hay de todo

*nada?

*juego de palabras

*cuidado, jaime es bueno con eso

Pedro Barreto V. dice:

*por ejemplo vos decis algo que notiene que ver nada con lo que digo yo

*pero nos entendemos,,,,, y hablamos

Sebastián Jinete dice:

*es jaime

Pedro Barreto V. dice:

*o "hablamos"

*no se pero eso es lo chvere de la via

Sebastián Jinete dice:

*si la via a veces es peligrosa, pero hay que manejar con cuidado y con las altas

*pero al final no importa, a jaime no le importan tus sentimientos, ni tus reflkexiones, jaime se vomita en el placard

*siempre jaime

*ohhh jaime

Pedro Barreto V. dice:

*jaime tiene diarrea

*y yo tambien

*esperateeee,,,,,,,, si yo soy jaime!

Sebastián Jinete dice:

*jaime? jaime?

*hola jaime

*en que andás?

Pedro Barreto V. dice:

*en bus

*o en dirigible

*depende del dolar

Sebastián Jinete dice:

*jaime

*jaime olvidala jaime

*no jodás más con esa minha jaime

*jaime jaime jaime alberto y jaime

Pedro Barreto V. dice:

*con amarilla o pink tomate

*no ya se

*con la nieve

*si la nieve

*abandono la nieve

*hoy me di cuenta que sus padres no me quieren

*madlita nieve.

se derritio el domingo por lamañana.

Sin-Ta

Pedro Barreto V. dice:

Yo quiero tocar la guitarra en un bar. todos los lunes por la noche, donde este vacio y nadie me oiga.

Sebastián Jinete dice:

volve tu casa un bar vacio

Pedro Barreto V. dice:

gracias.........ya tengo plan para esta noche

Sebastián Jinete dice:

eso es perro

lee bastante en el tiempo libre, pero metete en las letras

olvidate de ella, enamorate de amarilla....y asi

no te atormentes mas siendo NO-VOS

se vos mismo

voce?

Pedro Barreto V. dice:

de amarilla?

ahora amo la nieve

no la conozco pero la amo

la amo porque es fria y mas que todo porque es blanca

si amo a valerie si concoerla orque no he de amar a la nieve

Sebastián Jinete dice:

si enamorate de amarilla, y de pink tomate

Pedro Barreto V. dice:

pink tomate es como fausto, un amigo que no sabia que tenia,, que no sabia que habia conocido

pero en estos dias me acorde, o me di cuenta

Sebastián Jinete dice:

re bien

Pedro Barreto V. dice:

vos no te acordas a veces de gente que no conoces?

Sebastián Jinete dice:

pues obvio

jajajaja me pasa todo el tiempo

marica que crees que hago yo cuando "observo"

estoy mas metido en mi cabeza que un hp

en unas cintas con una gente que hmmm ni idea

son amigos, amigos del alma

son yo mismo pero yo no soy ellos

me toca sacudirme la cabeza

y aclararme los ojos, para ver la viejita que esta cruzando la cebra y asi

Pedro Barreto V. dice:

la viejita es marta. vive en la 6 con 21.. ahi por el parque miraflorez

yo te lo digo porque la conozco,,,,

es viuda

............"y asi"

Sebastián Jinete dice:

fucj!!!! acabas de aclarame una laguna maricón!!

la sensación de saber

que chimba!!!

Pedro Barreto V. dice:

sos un imbécil..... no apartes gente importante de tu vida.

uno no sabe cuando eso puede ser util

o inutil,,,,,,,, como ahora

Balada al Projimo

I

Perro Negro, anda, camina… ¿Estás despierto? Qué iluso. Fue en mismo dia en que lo conocí, el día en que el parque de Alfonsina se vestía de gala. Salí a eso de la cuatro del café apresurado por la lluvia y la distancia. Camina, anda. Era tarde y la boda estaba a punto de empezar. Los votos y las bombas estaban en orden, mi presencia era poco más que indeseada, maldita diría yo.

Entré por el portón de madera blanca, ahí estaba ella. Esbelta y vagabunda, como ella. Sólo podía ser ella. Cisne blanco y espectante, tomaba sus manos (como debería estar tomando las mias), ponía en su dedo una argolla (como debería estar poniéndola en el mio). Maldito Cuervo, Sástre de mala muerte.

Se besaron y el trigo y el arroz y las rosas calleron sobre sus cabezas, y puse mi sudorosa mano en mi bolsillo, introduje mis dedos, cargué el artilujio. No sabía muy bien como usarlo, lo que sabía lo sabía porque lo había visto en una que otra pelicula policiaca. Fue sencillo en todo caso, me acerqué, lenta y furtivamente de entre la multitud, le abracé. Boom (fue lento, o por lo menos a mi se me hizo eterno el trayecto que atravezó su corazon y que reventó su espalda contra el pavimento.

Aparté su cuerpo de la desesperada concurrencia: “Perro Negro, anda, camina… ¿Estás despierto? Jajaja… duerme. She’s mine”

II

Estás loco pirobo, salgamos a caminar. Dijeron que su nombre era Fausto, creo que si, Fausto. Fausto era alto, era alto y tenía pantalones verdes, verdes y una camisa que le quedaba como prestada. Fausto era conocido mio (claro que después pude dercile amigo). Era conocido desde el dia en que nos presentaron. A Fausto le gustaba caminar; el tipo era uruguayo y a los quince (XV) había salido de su casa a pasear a Argentina. Después de vistar un tio en Bariloche, se había ido a Brasil donde cumplió los diesisiete (XVII). Ahí se opero “algo” que no se que es, siguió andando por “ahí” hasta que una nena boliviana le dio un hijo. Se despidió de ambos y llego hasta un pueblo colombiano que se llama Pasto y de ahí la vida lo llevo al antro donde lo conocí.

Si, a Fausto le gustaba caminar. Nos conocimos ebrios, así exactamente como un conoce a la gente y la gente lo conoce a uno. En ese estado donde el ego nos deja ser quien apartentemente creemos que somos y entablamos relaciones que (casi siempre) son efímeras. Fausto tocaba la guitarra. Fausto cantaba canciones informales de esas que me ponen a pensar. Fausto así como Vicente le cantaba de vez en cuando a Hernán, y el bombo, y la acústica, las palmas (entendiendo palmas no como matas si no como aplausos, “palmadas”), los versos, la voz desafinada. Y ahí es cuando todos lo miran a él, al que todos en el barrio llaman, llaman cuando están hastiados de esto, y de lo otro, cuando quieren que les digan que deben hacer con sus vidas, y con las de otros. Ese era, o es Fausto.

Fausto, fausto era (es) como un artesano, transforma la materia en “cosas”, por ejemplo volvió mierda su guitarra, y esa madera la volvió un pescado, también me volvió su amigo. Ese era Fausto, y siempre digo “era” porque asi “sea” en estas letras, fuera de ellas ya no es. Porque Fausto se murió. Se murió en abril. Un dia como este, en una hora como esta en donde la gente común se muere. En donde la gente nace también, y en donde gente comun los llora… porque nacen y porque se mueren.

Estás loco Fausto, vamos a caminar.

III

Soñé con vos, anoche, y antenoche, noche tras noche. Soñé con vos. Abracé el aire pensando que eras vos, y el aire se sentía vacío y grande, grande y enorme. Musculatura insensata. ¿Dónde estás mujer? Necesito escuchar el aliento campesino de tu sexo empedernido, necesito saber que alguien me acecha en la noche y me busca en la distancia. Despierto con el viento que me dice que no estas y ese viento me recuerda que estoy vivo. Busco una historia que contar, busco desesperadamente una historia que contar, busco algo interesante que decir, algo que te guste y que podás leer. Empiezo por contar que anoche soñé con vos, pero no eso ya lo había dicho. Catharsys repentina de un estruendo. Sueño y entre sueño con lágirmas repentinas que me miran y sonríen en la lluvia que reposa sobre mí. Maldito agosto. Just one last dance.

¿Pedro Barreto?

Snow II

Snow, White Snow sobre las calles, los andenes y las multitudes.White Snow sobre mis ojos, me golpea, me sorprende. Suave, suave frío medieval, blanco; blanca y tiernamente sofisticada brisa. Brisa de mar y rigor. Multitudes, afán, desesperación, caos, caos, alcohol, sexo, rabia, ira, música, rabia, desorden, pelas, golpes, caos, caos, caos........... y la nieve, la dulce calma de una nieve blanca. Sutil e inalcanzable nieve, nieve blanca........ adiós

Todd

Yo

Buenas tardes, soy Pedro. No, en verdad no lo soy. Tal vez la necesidad de darle un nombre a las cosas, la estúpida necesidad de llamar a la pelota pelota o a la vida muerte, tal vez por eso me llamo así. Pero no, no lo soy.

No sabés quién soy porque sólo sabés como me llamo. Pero me presento. Soy yo, el del placard en el fondo de la noche, soy lo que nadie espera encontrar en alguien y lo que alguien podría tal vez nunca definir en nadie. Soy yo, díscolo, exótica y perversamente meditabundo. Y salgo y voy vengo.... de "allá" hasta "acá- y vengo, vengo con Silvio pero no con Hernán, me acompaña Vicente y creo que uno que otro incrédulo. Odio las modelos, las sonrisas en la distancia, las cosquillas en la barriga, los partidos políticos y las papitas de pollo.

Si me preguntás quien soy "Acá", te dire que "acá" soy menos Yo que "allá". Allá donde era odiado por ser lo que no soy acá. Y acá es más dificil serlo porque entro bajo el supuesto de ser como vos o como ella. Pero en realidad, como te veo o como la veo, no es ni una pequeña fracción de lo que sos, o es ella. Y por esa misma razón las canciones son para mi, y el placard es para mi. No para vos ni para ella. Porque aquí soy lo que esperás que sea. No porque yo lo decidiera, si no porque vos (y ella) asi lo determinaron, asi lo quisieron. Ustedes me "interBinieron"

Yo, yo soy. Soy una y mil veces mi pensamiento en el espejo, soy intransigente y fugaz, indeciso, bastante como para entablar una coherente mirada con el enemigo. Y tengo miedo, sufro del miedo de no ser yo en un dia como hoy y en una tarde como la de mañana, temo no poder soñar en sus ojos y encontrar ahi la ira y el dolor y la frustracion y un beso en el diapasón de una guitarra. Y a veces tambien lloro, de pensar y de partir y de vivir dos cosas en un sueño caprichoso.

Y las lágrimas son de capricornio y a las nueve de la noche me gusta el milo con pan. Sueño con compases y guitarras en la calle y con un avión pleno en un vuelo de papel. Yo. Un concepto que construyo con cada incoherencia que me constituye. "made of pure insanity" me dijo un médico una vez. Catharsys, triste sudor verbal. Es lo que soy. Andrés bajo la antorcha de Venecia.

Dificil pregunta. ¿Quién soy?- breve intento, fallido tal vez. Pero te diré clara y sencillamente lo que con total seguridad no soy (ni seré):

Pedro José Barreto Velasco

Desde el inframundo y al lado del perro de tres cabezas

Si amores que matan nunca mueren, yo he de recurrir a esa misma dialéctica para decirte, desde acá (la muerte), que las horas pasan libres sin ti, y que cada tanto una nube y una paloma pasan también, como decía por ahi otra de esas tantas dialécticas, "Mejor que sea yo que estoy muerto, que estoy menos comprometido que el resto; yo que no veo más que las nubes y puedo pensar sin distraerme, escribir sin distraerme"

Ahora que estoy muerto, te digo con injusticia que eres la mujer más hermosa del mundo,(digo injusto porque el mundo no te alcanza mujer) y que Contigo..... Oh ah, que viva Sabina, Que viva la música! Que viva el amor que cuando vivía senti por ti.

"¿Cómo no imaginarte,

cómo no recordarte
hace apenas dos años?
Cuando eras la princesa
de la boca de fresa,
cuando tenías aún esa forma
de hacerme daño.
Ahora es demasiado tarde, princesa.
Búscate otro perro que te ladre, princesa."

Sebastián Jinete

Snow

Snow. White Snow. Piel. Y miró como si le estuviera llamando. Miró como una aleaotira respuesta a un llamado que nunca existió. Palabra 1. Pedro. Palabra 2. ******. Lente, sub-lente, imagen fija. Fotografía en movimiento. Palabra 434. Me pareces conocido. Y caminó a mi lado como si de la mano le llevara. Como si tomara un abrazo que nunca existió. Te veo mañana.

Más mortal, más estúpido

Sweeney Todd

Another converse story

Abrigada como en el capitolio central te vi,

Tus ojos negros al compás del sol (35mm).

¿Tú? ¿Vos? ¿Usted?

Tú, me dijo cándidamente y ahi empezó todo.

Riachuelos y verdanas, bosques y resolanas,

Letras contigo veo

Pero me encantan tus tennis

Me los quiero poner, y contigo desaparecer.

Almost, but almost in love;

Vincent Malloy

. p l a c a r d .

El vuesto, el nuestro, el suyo, el tuyo, el mio. Mi placard. Mi refugio almidonado en donde dejaron un par de abriles y un tormento sostenido. El placard. El que en cuatro vientos fomento la inspiracion pura y nos saco de la mediocridad. El promiscuo y avantajado instrumento de una adoración ilusa, satirica pero relamente peligrosa. Algo asi como un arma cargada en la cien y una cien cargada contra sus caderas. Veneno. Venenosa vívora en el Placard.

Oráculo de mil imaginaciones, de antorchas encendidas y luciernagas entrometidas. De liebres ebrias y condores adoloridos. Plaza de maldiciones. Maldita muerte y maldito nacimiento. The Beginning is the End is the Begenning. Bilinguismo insospechado, Estúpido. Sabriamos decir "mamá" pero en un cuarto de hora las horas y las madres eran silabas incoherentes, letras sexuales y profundamente desesperadas. Era como un puente entre dos mundos. Starway to Heaven. Transitorio y mesquino. Mi Placard. The Dark Side Of The Moon. De mi luna la de tu Nervio. Repito una fijacion con la luna. Luna luna luna Grisplateada. Luna Mil demonios de la luna.

Y despues de la desesperada luna, La Luz. El Mar de la Tranquilidad. Venia con aliento de pescado y una incertidumbre de no sentir pena. Y el placard, el mio, el tuyo, quedaba vacio. Le quitás la gasolina y el bolido deja de latir. Mi, tu, nuestro, vuestro placard se desvanece con la Luz. Necesita de sombra, de sombra pero de sombra rica en alegorias y tormentos.

Pero el placentero rugir de los motores es recurrente..... inesperadamente recurrente. Junkie de tiempo completo. Adicto a las letras de mi placard. No merecés ni la mitad de lo que dice ni de lo que no dice, ni de lo que hace, ni de lo que no hace. No merecemos nada.

as Todd. Pedro José Barreto Velasco